viernes, 19 de noviembre de 2010

DALMACIA RUIZ ROSAS [1.992]


Dalmacia Ruiz Rosas 


(Lima, Perú, 1957) es poeta, periodista, fotógrafa y productora de rock. Estudió Literatura en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Ha publicado los poemarios Secuestro en el jardín de las rosas (Hipocampo editores, 1998), Baile (Hipocampo editores, 2000) y Conjuntos de objetos encontrados [detestables sentimientos de jóvenes ingeniosos] (2006). Integró el grupo poético La Sagrada Familia (1977), el movimiento Hora Zero (1980) y fue aliada principal del movimiento Kloaka (1982-1984). Sus poemas han aparecido en diferentes antologías del Perú y el extranjero. Ha sido traducida al inglés, croata y francés. Algunos de sus poemas están en revistas virtuales. 



SECUESTRO EN EL JARDÍN DE LAS ROSAS
(1998)

Incluso los mejores no aprenden a amar por sí solos
ninguna pena secreta
ningún pensamiento
cómo balanceaban ligera y alegremente sus cabezas huecas
y pirueteaban por la vida como una pista de baile
Yo, recién nacida
y olvidada ya de esa imagen
canto en mis oídos y me hablo muy dulcemente
para pasar de largo ante los ridículos
la estupidez de los seres
es necesario poseer un secreto amor que el mundo no conozca
Descubrí que como todo lo que sirve para encerrar
no estaba construida de concreto
sino de un material leproso que oscurecía el sol
y el aire y producía sueño
...no es diabólica ni divertida
es sencillamente gris, sucia y absolutamente desprovista de sentido...





Las buenas personas se preocupan por nosotros
que estemos sanos, bien cómodos, que lleguemos temprano.
Las buenas personas escuchan nuestros planes, nos secundan
regalan libros, agendas, tarjetas navideñas
recuerdan nuestros santos.
Yo quiero a tu padre, más bueno que el pan.
Tú quieres a mi madre, más buena que el pan.
Más buenos que nosotros.
Ya pasó la época de los escándalos. De los sobresaltos.
Es verano
las hojas en los árboles brillan como antorchas.





Tuve un amor oscuro
En las noches como ésta pienso en él
Si él volviera
mi corazón habría vencido
a mis errores
Bajo la luna lo recuerdo





cuando el viento llega
las cañas se mueven
y suenan extrañas
es el tiempo inquieto
de la insatisfacción
en el amor inasible
encuentran los cantos
sentimientos nuevos
como el grito raro
de un pájaro invisible






Si tuviera que hacer un tributo
lo haría para la yerba.
Me gusta su nombre silvestre, su olor
y la suave ligereza que se le impregna
a mi corazón .
Si la yerba no existiera,
Tendría que inventarla. Para mí es el soma,
y creo que si estoy consciente, en mi agonía,
pondré cannabis - como dicen que hizo
D.H.Lawrence- . No tengo hijos
pues tendría que abandonarse
la yerba para concebirlos y con ella
yo soy mi hijo. ¿Aberración?
En la vida uno escoge. Para mí el mundo
era otro antes de conocerla.
Lo dejo todo por ella
Y ninguna otra sensación me entusiasma tanto, ni siquiera
la presencia de otro.
Con la grifa vuelo sobre la ciudad
y la pena de haber conseguido algunas cosas
y la felicidad está más allá de la roja,
ese extraño estado sí es insuperable,
pero de él no se trata esta canción.




Señor
Soy tan pobre
Que la única
Ofrenda
Que pude traer
Soy yo






BAILE
(2000)


abre la puerta
a una pose de maldad
que mutila tus sentimientos
desprecio tu pálida idea de libertad
tu rechazo al odio no me excita
sexo drogas sólo una entelequia

NO
SABÍA
NADA

es una forma
de matar

como eres

víctimas irrecuperables
destruir el corazón nacional

-Me prendí fuego

huyo de la casa
mi refugio
sin imágenes ni color
mata a tu madre... la tv
no otra interminable
jornada de familia silenciosa
y ella premio y castigo
fulgor de la droga cotidiana
la vida no está aquí
mientras la encuentro
salgo a contemplar la luna
pueden en el patio enmohecer los carros
subo a mi vehículo
la imaginación
lluvia en la cara
hasta ahogarme
de una manera indiferente




estoy segura que si me paro a coger un libro
se me caerán los ovarios al suelo
saldrán rodando
de mi cuarto hacia el jardín
no pararán hasta recostarse contra el pino
donde los encontrarán mis perros
y se pondrán a jugar con ellos
estoy segura que cuando baje de tu carro
voy a patear mi cabeza lejos
mis pies
preferirán quedarse fuera de la casa
pues es muy largo
el camino hasta mi cuarto
y el brazo derecho
quedará colgando del llavero




Despechado Halley
bebió un poco de cerveza
declaró que sobrábanle mujeres
bebió un poco de cerveza
declaró que le sobraban las mujeres
Alguien pide la cuenta
caldo de gallina
en la
malicia nocturna




la lluvia suena como un helicóptero
a ponerse la cáscara
el que no miente es
él miente a veces
y se enreda con gusanos que yo desato
tul de mi cadera
mi cabeza
hueca dejó la almohada

SALIR loa a los árboles las nubes
el viento la tarde es un triciclo La hermana del futuro una
canción de guerra aprendida de los pájaros
El tiempo se agranda
sobre la vereda dorada de sol y polvo
hasta abbbbbbbbrrrrrriiiiillllll bbbbbbbbrrrrriiiillllann
ddddddddddoooooooooooo en mi cabeza
(No te pases)






ROMANTIK-KÓN

todo está bien
viene del sol
tu rostro de azúcar
soledad de la que nunca está sola
fuego en la carne mitad bestia
o la muerte de jóvenes en fieras
qué es ocuparse de otra cosa qué de la vida
tu rostro viene del humo
un toque en el cuarto
que resplandece
son flores amarillas las que ven su imagen
en el espejo ahora
no los cuerpos abrazados
y sucede todo lo contrario
el sentimiento quedará débil
haciendo fuercita para no llamarte

léelo, ahora, de abajo para arriba





BRUJA POP
(poema gótico)


No me cierres así
/ una espina / en el costado
el sucio músculo
se desgarra
en los alrededores
sobrepoblados cementerios / se abren
al público / ahora que paseo
por este completo y tranquilo jardín
soy peligrosa? / el amor es peligroso
para ti
de una tumba rota / sale una zorra
en este pueblo
es diciembre / 14 de 1666
con una estaca / clavada en el corazón
con el mismo mazo con el que le rompí
el cráneo
mi cuerpo será cubierto con cal viva
300 policías
lo arrojaron con sus sables
a una fosa abierta
en el cruce de caminos
bailo / amo a mi gato y lloro cuando pienso
en los besos dados a un cuerpo / ligero
como el pájaro de helio / incinerado en el
efímero deseo / de los profundos defectos





la droga es el dinero
esta ausencia me produce dolor
lo necesito para moverme comer y hasta dormir
el fuego sale del centro
hincha pulmones secos
en el jardín
las flores brillan
es la noche de san Juan
algo especial
en este día
para ti






en el parque salvador allende de jesús maría
ha caído la tarde y esto me da sed
no tener qué decir es desconfiar
hasta de los árboles por eso soy una pulga
gorda desconfiada
como otro puede ser no sé qué cosa
pues aquí todo está sucio
soy el orden
y buena presencia si se está de fiesta
pero siempre con una voz distante
que toma los actos en mentiras
ese es el pasado esbelta pulga
HAY PULGAS han raspado en la pared
de un cine






de equivocación en equivocación
es poco lo que avanzo
porque estoy encerrada no creas que estoy muerta
y que así será siempre
es cierto que la fortuna no está ahora conmigo
pero tengo mis dos piernas
el ánimo tranquilo
y una buena reserva de todo lo tonto





apareces con el ruido sucio
tantas dudas como un racimo de uvas
un sentimiento me alegra
una camisa tiene los colores
de la tarde que se parece al vidrio
de tus ojos






quisiera matar
destruir Exterminar
bonachonamente
no me importa
estoy taponeada de asco
y tras la calma
está la simpleza
como la canícula
día maldito
sobre la vereda

(poema universitarito)




Sin esperar más tiempo
la expedición ambiciosa del amor
había llegado a mí
y ahora siento sus pasos echarse para atrás
no quiero la calma de la esclavitud o de la muerte
no quiero entenderme ni tranquilizarme
no quiero la paz ni la violencia
de la emoción la razón el corazón
que hoy está lleno
- y si se cae?
- reventará y hará volar mi tórax





la ENFERMEDAD
es los otros
y es
un hueco
de soledad
en los parques
y tu amor
un recuerdo
y mi amor
cayó de tu corazón
como una hoja






yo no sé qué es el amor
pero si sé que no es
solemne triste frágil o tramposo
ni apesta como las calles
suave como la cresta de una ola desde el acantilado
fresco como una noche a la intemperie





el más extraño amor es el que se siente con furia de dolor
y trapos viejos en un país vacío y repulsivo voraz de hablar
gritando y atropelladamente Caen bombas y tiros y Alguien cor-
re con armas en las manos.
Así sacándonos de los automóviles Golpeando nuestras cabe-
zas hasta sentir el ruido de los huesos bajo las cadenas
mientras engullimos sándwich mostros
para vomitar cada uno su espectro
y decimos.-Qué lugar tranquilo sin la violencia de la urbe
que se desliza por el sendero al campo santo.- y siento frío y
asco y una terrible soledad ante mi merienda que la torna
hiel y pena

vete a la miseria concha de ti misma
hija de ti misma
no dan ganas de olvidarlo todo por un plato de comida
fachada lujosa de alegres tiroriros
PAISAJES DESCONOCIDOS
de sufrir y hacer llorar quedito mi corazón
como una bestia del Perú
y estallará todo y se pondrá al revés comenzando de nuevo
y nada ha de pasar Todo tranquilo
vagancia antropofágica
es que mi ciudad es sólo la soledad en los parques de los vagos
y los adictos
preguntas para una flor en medio del
concreto Para esta extraña flor con aroma de pez
días Explosión de los recuerdos
de cómo traté de conquistar la libertad
en la destrucción de mis mejores deseos






a veces pienso que sentirse parte de alguien es como amar/ el
mar/
-hola / mírame una vez / y no llores sobre las muchachas / que en
la calle no hay dolor / todo es simple como un helado / deténme / qué
esperas de la paz y los sueños sobre la mesa / es el amo-
r del pasado / mis tripas saltan frenéticas / po-
dré salvarme de mis sueños? mi cabeza se hunde en el agua / sea
(tal vez) el espectáculo humano / en este último beso está el
amor / -hola sol / no das mucho sobre mis pulmones .- Es difícil .-
/ el precio son las propias lágrimas /
NO BEBIDAS

en la fuente
del alma


por la tarde
lo que hago Es mejor
que cuanto jamás hice Aunque
me ponga sentimental
el que engaña pero jamás miente: L.H.
estos son los trucos de la alegría
a veces quiero recordarte
y es algo distinto al dolor
o al dinero perdido
en el triste juego
de la misma forma que las cosas
transparentes se transforman
en algo permanente
como el mundo descrito de una manera suave

por el viento
Las mañanas de enero
dónde nadie sabe dónde Estoy
y cuál es mi dolor
canto para nadie
acurrucado en mí
como la noche
me siento devil
sólo sale llanto
a las notas
de una peña
TENGOELORGULLODESERPERUANO

la felicidad
tiene un sabor extraño
igual se almuerza
y se habla Es
una trampa que me puede gustar
ante el asco
                                 DESÓRDENES
si no hay vuelta
qué pena
mi corazón malogrado
como un lapicero






cantos de otro tiempo vienen por la radio
cuando esté muerta
o sea la abuelita loca
de sabe quién
me acordaré de ti
como un pájaro
sobre el eterno cielo
en la sonrisa de un Joven
por la esquina
blanca y cachosa
como un polo
nuestros sueños quedaron escritos
en el aire





algunos amaneceres recuerdo
la estancia dorada
dó quiera que vaya
llevo
a mi pequeña gárgola
que me señala
párrafos escarlatas
sobre todas las cosas





Viejas aficiones que regresan
                             mi biografía
suma de terribles infortunios
que nunca
me sucedieron

                             -té prefieres?
                             -con limón

poco antes
de su desaparición
en el baile
de los leprosos
la almejita
sodomita
me entregó
esta epístola

tengo cualidades
                            inútiles
que nadie


puede ver
                              tiemblas tinieblas
                              -cómo?!
                              -fracasada
y brilló la luna nueva
sobre el pulido pavimento
de este diálogo






me están corriendo de esta morada
por la ventana el dolor abrazado a mi alma
quiero dar el último portazo
cortar mi única belleza
dejarlo todo en el grito final
y no volver no volver no volver no ver
en el cielo de mi aldea el vuelo de los pájaros
devenir de mis células en la noche subcutánea
donde el aire es sangre y arena los huesos

acato pero no cumplo          lo demás es silencio




ANTIFAZ

Adiós infancia mimada, 
El niño está obligado por la pobreza & la guerra 
(desempleo violencia abandono de ambos padres)
a trabajar a estudiar si se da cuenta 
que no le conviene ser una bestia explotada y aniquilada.
Los niños de enfrentan con valentía y serenidad a la situación.
tienen conciencia de la realidad,
quieren trabajar y educarse. Son inteligentes,
confían en ellos, perciben que la sociedad
los ha abandonado, 
quieren cambiar el mundo


3

Los reyes y los príncipes, los siervos y los esclavos 
los niños pastores y artistas, Mozart (pero recién
hace 30 años que se le toma en cuenta
con la Declaración Universal de los Derechos del Niño)
los campeones deportivos, los que trabajan en comerciales
y ganan más que sus padres, los niños cantores de Viena 
y de los micros, los pioneros cubanos, boyscouts, cuerpos de paz,
los niños militantes de las juventudes políticas,
los niños músicos que comienzan a los cinco años,
los niños danzak de tijeras, los niños-dios del Tíbet,
los niños del teatro kaburi,
los niños artistas para papeles femeninos
en la época del teatro isabelino shakesperiano,
los cobradores de micro, los vendedores en la 
carretera de los viajes interprovinciales,
los niños soldados de las guerras de la independencia,
los niños obreros de la jornada de las 8 horas,
Mariátegui, Jesús, los niños chamanes del norte
Y la selva que se inician a los 7 años,
El niño-dios Manuelito, los niños artesanos,
los Mendívil, los bailarines, los pintores
que comenzaron de niños en los talleres del Renacimiento
y Picasso, Humareda y Cuevas, las niñas que cuidan 
a sus hermanitos y cocinan, las niñas empleadas 
y los niños guerrilleros, Shirley Temple,
Brooke Shields, Mailyn, Nataly Word, Elizabeth Taylor,
los monaguillos y tulito acólitos, los niños héroes


4

Emma es una mezcla de Marisol, Eleonora y tía Bertha,
es bonita y limpia y rubia una maestra-amor para un Julios 
Pobre –con Jimmy en Paracas, Pepe del Salto, el niño Arguedas 
De Todas las sangres , el Di mamá de Vallejo,
La dedicatoria de Valdelomar a sus hermanos,
Los sobrinos del Pato Donald y Popeye.
“La pequeña vendedora de fósforos” de Hans 
Christian Andersen, que muere congelada
luego de delirar hasta que se acabaron 
los fósforos de la caja y a cada nueva cerilla 
era una forma ideal y feliz de haber vivido 
y pasar la navidad. Alicia en el País de las Maravillas,
los niños que no quieren ser explotados más,
ya no son tan candorosos, el niño de junto al cielo,
los niños son el futuro, la niña de la lámpara azul,
los niños desnudos y envueltos en grasa 
que utilizan los ladrones para que entren 
a las casas, el lazarillo de Tormes,
los niños espartanos, romanos, atenienses,
hebreos, bárbaros y americanos, antes y después 
de los incas y los españoles, los faraones


5

¿Te acuerdas de ese cuento de Skarmeta
de un niño exiliado chileno con sus padres en Alemania,
los niños perseguidos políticos, los pavos
“los 400 golpes”, “la piel dura” y “la piel suave”,
“Juliana”, “gregorio”, E.T.,
un niño de otro planeta, Pinocho el niño de madera 
y Peter Pan







Los ojos de pescado de tres mujeres muertas
Palacio de justicia, de Dalmacia Ruiz-Rosas Samohod. Hipocampo editores, 2013

Por Cecilia Podestá

“¿Es mío este ojo de pescado?” se pregunta la suicida dentro de una caja oscura en la que hay otras dos mujeres muertas y un hombre de perfil que se derrama como un líquido oscuro entre sus pies. También es sombra de sus propias manos al cuello, apretando, fuerte, acariciando la falta de aire, el dolor y la muerte. Parecen dar inicio a una escena extraña, a la construcción de sus historias y desgracias o a lo que la poeta Dalmacia Ruiz-Rosas Samohod ha nombrado Palacio de Justicia, su último libro.

Esas mujeres y el hombre que las acompaña –el abogado- son personajes del poemario, el mismo que lleva más de treinta años guardado como dentro de una caja, como esas mismas mujeres y el hombre de perfil, el que vigila y puebla como el miedo los rincones oscuros, la ironía y la falta de justicia. Ellas representan distintas épocas del Perú. Dos nacen en el año 30 y una es contemporánea a la poeta que comenta Stella Puelles la primera en aparecer no solo pertenece al libro. Ella es un recuerdo muy fuerte. Se mató trágicamente sin llegar a la secundaria. Éramos mejores amigas. A través del poema la revivo para volverla a matar “¿Es mío este ojo de pescado?”, parece repetir Stella dentro del palacio derruido que le da un eco monstruoso a su voz inexistente. Se le siente una vejez prematura, tanto como una enfermedad de esas que aparecen sobre la mesa del desayuno y destruyen cada mañana. La casa la ahoga, su propia rutina, cómoda y vacía. Ella sueña sobre “esta ceniza blanca y fría”. Es perra, es Vallejo, es Ofelia. 

Se lamenta y se convierte “para ti hay una rata dócil esperando entre las sábanas/que por magia del amor se convierte en una bella muchacha que te ama”cito. Y las manchas de Stella que son heridas blancas sobre los labios, se extienden por las paredes y se comen la casa que va desapareciendo partes de su cuerpo y a ella de la simple faz de un mundo limitado en el que las mujeres reconocen a sus maridos como pérdidas o a sí mismas como costureras de los hombres que les pertenecen como malos hábitos. Terminarán llevándoles alcohol en latas de leche a la cárcel. Es su destino.

La luz cenital de pronto deja a Stella, suspendida sobre la silla de su comedor de diario y enfoca a Ana Laipe (Lima, 1930) la mujer de un lumpen, la madre, la retorcida que hunde el cuerpo en la violencia de su marido, con amor, con entrega, como si fuera la selva espesa a la que pertenece. Termina siendo solo otra NN revela Dalmacia



Del colegio de abogados del Perú 

Las tres mueren en circunstancias dudosas… entonces tiene que haber un abogado comenta Dalmacia, que presenta a este personajes como el orden siniestro que las arrastra junto a él. Es la imagen de la desesperación y su convivencia frente a ella. “Bajo el cielo los árboles se cierran sobre nuestras cabezas”. "Lo mejor de nosotros ha muerto” se decreta. “-yo de mi casa hice mi propia horca/con la mirada fija en ella como un propio espejo” responde una de ellas que se arrastra alrededor del abogado como un trapo húmedo o gusano de tela. 

Escuche, abogado, el palacio de justicia es suyo como un reino falso en el que las tres mujeres se saben útiles en su lenguaje, en su acción de narrarse a ellas mismas. 
Ya no reclaman lo que les hicieron, o cómo las trató la vida. Él no está ahí para escucharlas sino para rechazarlas. El abogado terminará siendo solo otro muro en el que ellas se rompen la cabeza, los huesos, los recuerdos y siguen narrando bajo la eternidad que les podría conceder el infierno o la existencia del libro en el que se han visto envueltas. “Nos golpea de frente Este es el dolor/ Conozco su ronquido sordo Este es el dolor/ Lento vampiro solitario Este es su dolor” El abogado vuelve sobre Stela Puelles y le restriega que está sobre la sangre, completamente sola, hecha mancha sobre la silla en la que se sentaba “Mientras seca los cubiertos/el cerebro se le escurre por entre los ojos”



El teatro de la mujer, el salvaje y el animal 

Rosita Taipe muere en 1930 en un sanatorio, ardiendo en fiebre, en la locura que empapa las sábanas del hospital en el que la recluyen. “Tu cabeza está viva/ tu cuerpo está creciendo hacia dentro de la tierra” podrían decirle sus voces, las que le inventan y las que oye desde el rumor de su sangre recorriendo su propia ira. La locura no podría estar fuera del Palacio de justicia que regenta el abogado como orden y personaje. Así terminan sus ojos: posados sobre la locura de Rosa Taipe “una mujer con siete cuchillos en el corazón/ Su corazón/ ennegrecido como las fotos de los desaparecidos/mostradas por sus mujeres en alguna plaza de Suramérica/Él era mayor que ella/ Ella era menor que él”. La justicia posa sus ojos pero no hace más. La metáfora funciona y se convierte en crítica.

Y con el sol revolcándose en su rabia van desapareciendo todos, las arañas, los muchachos obsoletos que las rodearon, los ritos, los botones que se cosen a la frente como actos desesperados que buscan felicidad, pero todos terminan arrastrados hacia las cañerías de las casas que las encerraron. El Palacio de Justicia expone sus ruinas, a las tres mujeres pegadas a sus columnas como ramas secas que seguirán creciendo con descuido. El sol no puede hacer más que seguir secándolas como el mismo abogado que las encerró en ese infierno, caja, poemario.

Tomado de: http://dinosauriosdelaton.lamula.pe/2013/09/11/los-ojos-de-pescado-de-tres-mujeres-muertas/ceciliapodesta/













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