POETAS SIGLO XXI ANTOLOGÍA MUNDIAL Editor:Fernando Sabido Sánchez + de 5.800 POETAS de 169 Países

5840.- LILIANA CADAVID

2012-02-12T00:27:00.002+01:00

Liliana Cadavid Sanmiguel (1960-2006)

Nació en Bogotá, Colombia, el 20 de septiembre de 1960. Sus últimas producciones literarias en la categoria infantil: "El gran libro de los experimentos", "El gran libro de los valores" y el "Gran libro del cómo cuándo y por qué" (inconcluso), quedaron en proceso de edición al momento de su fallecimiento en Bogotá el 23 de junio de 2006. Resultó ganadora del concurso Año Internacional del Niño, UNICEF, 1979, representando a Colombia con su poema “Canto a la vida” en Ginebra. En 1980 publica su libro de cuentos y rondas infantiles titulado “Risas y Sueños” (Editorial La Imprenta). En 1983 obtuvo primera mención en el concurso ENKA de literatura infantil con la obra “Cuentos de Espantapájaros para niños magos”. En 1985 lanza su libro de poemas para adultos, “Desviación y Ensueño”, Editorial Oveja Negra, Colección Biblioteca de la Literatura Colombiana. En 1987 sale al mercado su libro de cuentos infantiles “Sombras de Pan y Alba”, de la Editorial La Rana de Oro.

LA AMISTAD

¿Qué cosas consideras vital para
que la amistad sea más fuerte
cada día?
Recuerda que la amistad como
todos los valores importantes,
necesita cuidados: Mantenerla
viva, regarla, fortalecerla,
consentirla y hacerla crecer día
a día.
Por eso debes dotar tu Baúl de
Herramientas de toda clase de
cosas útiles y simbólicas que te
lo recuerden a diario.

Tomado de "EL GRAN LIBRO DE LOS VALORES" obra inédita

DESPUÉS DE TÍ

Después de tí...cerezas
confusión en los labios...
Una dulce emoción...
Una alegría intensa.
Después de tí mis manos
tendrán alas de lluvia.
Yo volaré en las alas
de las noches profundas.
Cada minuto tuyo
será mío sin pausa
y cada día que pase
seré tuya sin tregua...

DESDEA SOY

Yo, Desdea la loca, piso las calles.
Rompo mi boca loca bajo la noche.
Me doy a los fantasmas de mi tristeza
a los rostros que he sido y a los que esperan.
Yo, Desdea la loca, la que se inclina
A buscarse en las sombras... La que camina...

Yo, Desdea la loca digo y desdigo
que el amor es un sueño que nunca he asido.
Que la muerte es el beso profundo y largo
que he buscado en las bocas que me han besado.

Yo, Desdea decreto que la locura
es la amante perfecta que me domina.
Que es mi amante secreta y que voy con ella
de la risa y la mano hasta que las cosas
me abandonen del todo por mi locura.

Yo, Desdea la loca que ama el delirio
bebo la vida a diario con ansia sorda
-Y esta sed es más grande mientras más ando-.
Yo, Desdea la loca, soy una sombra.

Yo, Desdea la loca soy una amante
una niña que juega feliz y loca.

Tengo la risa grande de la amadora
a la magia me entrego y ella me adora.

Me hace el amor el vino... Me rompe un verso.
Me diluye un delirio... Me hace un secreto.
Me deshace Desdea -¿Cómo lo haces?
La canción de una piedra cuando se parte;
Yo, Desdea la loca. La que ríe sola.
La que habla con los perros, la que se inclina
a mirarse los ojos en las estrellas.
Yo, Desdea la loca la que se asombra
la que mece a su sombra cuando camina.
Yo, Desdea la loca soy una obsesa.
Yo, Desdea la loca digo y desdigo
que el amor es un sueño que nunca he asido.
Que todo lo que tuve me lo he jugado.
Que todo lo he perdido, pero lo he amado.
Que la muerte es el beso profundo y largo
que he buscado en las bocas que me han besado.

Yo, Desdea la loca, como un decreto
pido a mis soledades que me retengan...
Pido que me recojan las caracolas
que me lleve la lluvia donde no llueva.
Yo, Desdea la loca soy una sombra.
Yo, Desdea la loca soy una amante.

Desdea soy y me desdoblo a diario.
Con mi otro yo transito en las ciudades.
Desdea soy ¡hija de nadie!

Al viento voy...
Al viento voy cantando...
¡Desdea soy!

DE LO QUE SOY CAPAZ

Como soy un niño, soy capaz de
Sentarme en una nube y conversar
Con las palomas.
Puedo hacer con mis manos en
La tierra un sendero de alondras y
Ponerme en la risa una bandera
Blanca para que todo el mundo pueda
Ver la paz que persigo a donde voy.
Como soy niño, soy capaz de besar
A la ternura, de inventarme un barquito
Con el humo de los sueños que pasan y
Robarme todo el amor del mundo y de
Los hombres.
Como soy niño, soy capaz de hacer
Globos amarillos y trocitos de miel con
Las palabras cuando amo.
Soy capaz de besar el horizonte.
De recorrer la dicha con mis ojos y
Hacer un mundo único y gigante, donde
Las mariposas sean los besos y las
Estrellas sean ilusiones.
Como soy niño, puedo entender la
Voz de mi abuelita cuando canta de
Noche. Puedo tener de amigos a la luna
Y a la esperanza que me mira siempre.
Puedo quitar lo amargo de las
Lágrimas para volverlas flores y cambiarle

A la tristeza su vestido negro por uno de
Colores.
Como soy niño, soy capaz de volar
En las cometas.
De crear con futuro un mundo nuevo,
De niños y de árboles.
Puedo aprender a decir “soy capaz”
Toda la vida y seguir caminando con mis
Botas de invierno detrás de mi destino...

5839.- ALBERTO ROMERO

2012-02-11T11:28:00.001+01:00

ALBERTO ROMERO

Nació en La Habana, Cuba (1936). Poeta, narrador, periodista y editor. Ha publicado los poemarios: Parque de Diversiones (1966) y Desde el pueblo donde vivo (l978). Ha publicado los libros de relatos: El barrio del Cerro (2001) y Cuentos Militares: historias de soldados y rebeldes (2004). En los Estados Unidos fundó las revistas ‘Envíos: Cuadernos de Literatura’ (1971) y ‘Contra Viento y Marea’ (1977). Es co-editor de la Antología Compartida de Poetas Hispanos de Miami (2000). Por más de 22 años desarrolló su labor periodística en el área de Nueva Jersey, recibiendo numerosos premios. Desde 1998 reside en Miami, en donde dirige la Editorial Nosotros.

LA DESPEDIDA

Cuánta ansiedad tenía mi voz,
cuando traté de llamarte.
Cuánta maldad, en su sonrisa,
al no permitirme que lo hiciera

Era temprano en la mañana;
las 8, las 9, las…
¡Qué nos importa ya!

Qué nos importa,
ahora que nuestros cuerpos

nuevamente
se nutren del mismo pan
y beben del mismo vino;
ahora que nuestra olla
canta nuevamente,
aunque bien sabemos que,
por aquel minuto perdido,
nunca seremos
como antes lo fuimos.

Cuánta ansiedad en tu mirada
al verme marchar; cuánto dolor
en nuestros pechos,
con aquel grito ahogado,
cuando ambos
quedamos impotentes,
ciegos, sordos, mudos, atados,
casi hastiado de vivir...

EL SUEÑO

Para los esposos que un día
dejaron atrás la mujer de sus sueños

Anoche te tuve junto a mi cuerpo,
pero sólo fue un sueño,
porque mi cama amaneció vacía.

Porque tú estabas allá, en Cuba,
sufriendo por nuestra separación,
bajo la dictadura comunista,

mi cama amaneció vacía,
aunque anoche, pero sólo en sueño,
te tuve junto a mi cuerpo.

POEMA DE LA SOLEDAD

Hay, de la noche, hundida
en los recuerdos.
En la intemperie se humedecen
los cabellos.
El ojo se ha tornado corazón.
Un chasquido, un leve crujido
y todo renace y se convierte
en real la propia realidad. Sueño.
Sueño y vivo.

Tomo una hoja seca y la estrujo.
Una melodía de entonces,
un gesto familiar,
tal vez una cara risueña
se me antojan presentes.
Pero todo es falso.

Sólo en tí me duermo.
Sólo tú eres mi yo.

LA MENTIRA

Todo ha sido como
una larga mentira
tramada contra nuestro amor.
No existen Portugal, España,
Bélgica, ni Nueva York.

Ni tampoco es cierta
la dictadura comunista

que sufre nuestra Patria.
Sólo tú eres real y pura.

Esposa mía. Sólo tú.

ETERNAMENTE

Esposa mía:
Desde hace muchos años
estoy intentando escribir
un poema en el cual,
con palabras nuevas,
pueda decir todo lo que te amo.
Es por eso que,
como no lo he conseguido,
ahora,

con esas mismas viejas palabras
que ya tú conoces
te digo nuevamente:
¡Te amo!

PRESENTE AHORA Y SIEMPRE

Esposa: contigo yo nunca hablo
de tiempo ni de distancia,
porque tú has estado siempre
presente en mi cotidianidad.

Tú eres la realidad deseada
de un nuevo Paraíso Terrenal.
Un lugar sin pecado, lujuria,
sin traiciones ni soberbia.

Tus manos amasaron
nuestra estirpe
y la estela que dejaste a tu paso,
se multiplicó en nuestra carne
y sangre. ¡Nuestra realidad!

De tu boca siempre sale el mensaje
cierto y justo. ¡Mensaje de Amor!
Y tú, más que arado,
eres la campana de la verdad.

Campana con la que anuncias
que vivir es más que pan y techo;
que vivir es el tránsito hacia la
eterna felicidad.

ESPOSA

No sólo un vaso copulador
sino también sangre, carne, pan,
tierra, aire, agua, sol y cielo
de los hombres.

EN TARDES COMO ESTAS

Existen ciertas tardes, esposa mia,
en las que quisiera acercarme
más a tí.
Alzar mis brazos, buscándote
en aquellos años que perdimos,
que sólo tú y yo sabemos
que nunca se recuperarán.

Aquel tiempo perdido,
más bien, el tiempo
que nos robaron;
aquellos momentos de entrega,
que nunca regresarán,
cuando pienso en ellos,
en tarde como estas,
clamo al cielo y siento
deseos de llorar.

POLVO Y CENIZAS

Desde ahora ya lo sé: Esposa mia:
Nosotros trascenderemos, quedaremos
para ser semillas.Una foto nuestra, seguramente
una instantanea de mala calidad, mostrará
nuestros rostros sonrientes al futuro.

Por ella nos conocerán
los que para ese entonces serán
los nietos de los nietos de los que hoy
en día son nuestros nietos y es probable
que uno de ellos se interese por conocer
algo más de nosotros y rastreando nuestra
existencia pregunte los nombres de
aquella pareja que está en la foto.

(Un hombre gordo, con canas y una mujer de
piel oscura, ojos negros y una eterna sonrisa).

Esos son nuestros antepasados, vestidos a la
moda de año 90... En el siglo XX.
Responderá alguién dudoso, que agregará:
Creo que se llamaban Alberto y Juanita.

Un siglo más tarde. O dos o tres, es lo mismo,
en la Iglesia del Carmen, donde nos casamos,
y en los hospitales donde nacieron nuestros
cuatro hijos, se alzarán rampas lanza-cohetes;
las Academias y los Institutos para la
Inseminación Artificial y la Preservación
de la Raza Humana.

Muchos siglos más tarde, regresará
al planeta tierra el Todo Absoluto,
que es lo contrario de la nada relativa.

Para esa época hará ya cientos de años que
tú y yo, esposa querida, estaremos amándonos
en la presencia de Dios.

Entonces nuestro ciclo evolutivo terminará.
Pero nada de eso importa. Concientes
de nuestro deber actual, sigamos viviendo.
En fin, esposa mia. Aunque nosotros
trascendamos,
terminaremos como polvo y cenizas.

5838.- GERMÁN GUERRA

2012-02-11T11:14:00.000+01:00

Germán Guerra (Guantánamo, CUBA 1966) ha recibido la medalla de oro del certamen Florida Book Awards, en la categoría de Lengua Española, que se otorga al mejor libro publicado en el 2007 por un autor residente en el estado de la Florida (Estados Unidos).

Guerra ha sido galardonado por su poemario Libro de silencio (Ediciones EntreRíos, Los Ángeles, 2007), con grabados del artista Jorge Luis Mata. Por su parte, la medalla de plata ha sido entregada a Ariel González, por su libro Samuel Máximo y Niketon (Buenos Aires: Libros en Red).

Poeta y ensayista, Guerra reside en Estados Unidos desde 1992.

Ha publicado los poemarios: Dos Poemas (Strumento, Miami, 1998) y Metal (Dylemma, Miami, 1998). Actualmente trabaja en el diario El Nuevo Herald y es asesor editorial de la revista digital de poesía Decir del agua. Ha colaborado igualmente con la revista Encuentro de la Cultura Cubana.

En 1998 fundó en Miami la Colección Strumento, pequeña editorial de corte artesanal que publica libros de poesía.

El concurso Florida Book Awards, cuyos premios se entregarán en una ceremonia a mediados del mes de abril, es un programa anual que reconoce, rinde homenaje y celebra la mejor literatura de la Florida publicada el año anterior. El 2007 ha sido el segundo año que se convoca el premio. La novela La isla de los amores infinitos, de la escritora cubana Daína Chaviano, fue premiada en la primera convocatoria.

Los libros ganadores y sus autores serán incluidos en la edición de julio de la revista Forum, del Consejo de Humanidades de la Florida.

El Programa de Estudios de Estados Unidos y la Florida, de la Universidad Estatal de la Florida, es el principal coordinador de los Florida Book Awards, que patrocinan también el Centro del Libro, Biblioteca y Archivos Estatales, Sociedad Histórica, Consejo de Humanidades, Coalición de Artes Literarias, Asociación de Bibliotecas, Just Read, Florida!, Iniciativa de Alfabetización Familiar del Gobernador, Asociación de los Medios en la Educación, Centro de Artes Literarias, Friends of Florida State Libraries y el Capítulo de la Florida de Mystery Writers of America.

EL BEBEDOR DE SOL

Frecuentemente, cuando hablo del sol, se me
enreda en la lengua una gran rosa negra. Sin
embargo, no me es posible guardar silencio.
Odysseas Elytis

I

Terminada la misa
el sol muerde su cola de alabastro.

El bebedor de sol
es asaltado por la luz,
estéril y blanquísimo aleteo
llegando a su garganta,
rebaño cubierto por el polvo,
todo es luz y luz carbonizada.

El tiempo es una larga sombra en el espejo,
el azul es demasiado azul,
los hombres, bautizados por las horas,
bautizados por la sedimentada hora de la muerte,
de la vida,
rumian un sol de terca certidumbre.

Hombres bautizados a ser hombres,
héroes o traidores,
sudan un grito de metal
y el bebedor de sol, en blanco y negro,
tragando la soberbia de una playa
inclina su cabeza en la penumbra.

II

Escritura de metal,
escritura de metal en el aceite de las olas.
Libro de metal que se desploma,
hombre de uranio atado a los segundos,
onírico rostro de cobalto,
arteria de ceniza.

Tiempo de metal,
hombre parado en un lamento mudo,
pirámide de humo ladrándole al vacío,
pétrea columna que se desmorona bajo un sol castrado,
total abrazo de una luz raquítica y salobre.
Morir dejándose matar por la ciudad,
matar petrificando.

Minoico festín de lo imposible.

Rostro negado a los planetas,
telúrico rostro en las entrañas estelares
persiguiendo un astro falso en húmedo desierto,
dotando al mundo de un presente fósil
habitando reverso de espejo que procura
y espejo que procura en la tiniebla
sólo encuentra unas máscaras y olvido.

Telúrico rostro de ceniza,
hombre mordiendo puentes y fantasmas
y aviones de papel navegando los sonidos de la infancia.

Recetas filosóficas y libros de cocina:
lectura predilecta de monarcas y escuderos.
Hombre sin alas y sin rostro
arrastrando un golfo preñado de luces y cadáveres,
erigiendo un laberinto de relojes.

Hombre tatuándose la espalda con cajas de silencio,
balanceando llanto y existencia
sobre una cuerda de sueños,
demencias y suicidios.
Levar anclas, labrar sobre la muerte.
Partir, partir rumbo a la ausencia,
negar alumbramientos y amputar,
fundar sobre el vacío.
Fundir, milenario fluir de río y calendario.
Los dones ofrecidos por el tiempo
nos regalan ahora
un camino sembrado de sepulcros,
milenario crujir de huesos y sonrisas,
sobreabundancia de la piedra que humedece la ventana.

Ventana laberinto.

III

Vacío de metal,
vacío de metal en el aceite de las olas
y hacha a plenitud de un rito interminable.
Tristeza de metal no sólo en la garganta,
hombre complaciendo su agonía en doble filo,
redonda contorsión
de un horizonte sin puntos cardinales.

Metálica la húmeda añoranza
de hombre parado frente al hombre
como espejo ante el espejo.
Ícaro complace su agonía en doble filo,
fiebre cabalga la memoria,
dedálica fiebre edificando alas
y aviones de papel navegando los sonidos de la infancia.

Plumas de metal,
fantasmas hundidos en su sangre,
certidumbre convertida en piedra,
impotencias y tumores.
Escritura alfabética del sol y de las olas
parada en el cansancio isócrono
de aguas eternamente divisibles.

Hombres bautizados a ser hombres,
druidas o nictálopes,
abisman sus raíces en un amargo eco,
inminencias y temores.

El bebedor de sol
inclina su cabeza en la penumbra,
la memoria es una grieta
en el enorme segundo del crepúsculo.

Está pesando el sol en las espaldas
como una horda sedienta e infinita.
Está pesando el tiempo.

Terminada la misa de difuntos
Ícaro columpia su agonía calcinada
en el tendido eléctrico.

IV

Luminosos rituales del silencio,
una boca de piedra y esta oscuridad que me rodea
afirmándolo todo con palabras muertas.

Unos ojos de piedra transitan por el llanto
y el hacedor de lluvias,
el hacedor de las ventanas y rota nigromancia
derrama su árido conjuro a la pradera.

Una lluvia de sal interminable que deshace los nombres,
los oficios que coagulan los nombres,
las cosas ya nombradas,
los hombres, las bestias y las voces,
la voz de todos los ausentes.

La ausencia acaba de nacer,
arde en el aire como el dolor y el polvo,
como un arco de gaviotas circuncisas y ángeles apócrifos.

La madre del emigrante
deambula playas en nueva ceremonia,
hunde sus manos en un mar de estío y poco asfalto,
grita, petrificando salmos oráculos cantáridas,
vuelve a casa sin dar la espalda al horizonte.

Volver,
volver a la costumbre
con un golpe de muros en el pecho,
volver a esa letanía de pequeñas marionetas
que mastican sus hímenes portátiles
y luego son ahogadas en un charco de saliva metafísica.

Volver a la memoria
que desciende junto a la cal de las paredes,
mordaza de sudor,
planeta de ceniza,
presencia absoluta de la ausencia.

Llueve,
un sol estaño y humo lento
vuelve a casa sin dar la espalda al horizonte.

La madre del emigrante,
vestida en su cansancio malva y temblor involuntario,
deambula playas en nueva ceremonia,
desmerece llantos
y Dios es un pedazo de cristal en su bolsillo.

MING Y/ EL OSCURECIMIENTO DE LA LUZ
(Canción)

Quiero escuchar que no se ha ido la inocencia,
que aún la luz puede brotar como columna
entre la sal y el pan y la ausencia de milagros.
Quiero escuchar que no se ha ido la inocencia,
aunque la luz entre en sí misma preñada de silencio
y el vuelo circular de los insectos caiga en ámbar
para que hombres y mujeres pierdan el aliento,
soplen en sus diminutos saxos sólo contra el agua,
alimenten las vigilias huecas y pierdan el aliento
y pudran sus manos sus versos y rodillas en la niebla
y olviden morder rumbo al Cantar de los Cantares.
Quiero escuchar pero se aferran a mi ojo
campanarios y lagares bailoteando sobre el lodo,
seculares monasterios que se desmoronan
bajo el pesado estiércol de un teatro de patriarcas.

Arde en el viento de la noche una pagoda
con el vientre despojado de sus ídolos.
Quiero escuchar la luz con máxima inocencia,
oigo un rumor de barcos que se alejan.

GÉNESIS

Lo primero fue el hombre
apuntalando las paredes del taller
para que Dios se regodeara
entre su torno y la tibieza del barro
recogido en el nacimiento de los arcoiris.

Lo primero fue este sol de la mañana
para alumbrar la desesperación del hombre.
Primer hombre alimentando la vigilia,
la ausencia de los nombres y las herramientas,
los azoros cotidianos y el deseo de una hembra.
Todas las preguntas coronadas con un nuevo dios
exigente de holocaustos, libaciones y misterios
cuando la lluvia y el eclipse golpeaban a la puerta.

Los primeros fueron los colores
y el olor de la yerba ungiendo un rígido verano
y las ovejas pastando de su propia inocencia
al final de una llanura enorme y sin respuestas.

Llanura negando desde un trono la redondez del universo.

Las piedras trazando en el vacío
el primer círculo de muerte más allá de la mano,
trazando la destreza que nos brinda el aguijón del hambre,
los dolores secos en la espalda, la rueda y el camino,
las manadas de lobos y de espadas, de cruces y patíbulos
y el hombre devorando al hombre en el espejo.

Lo primero fue un espejo
y la cuchilla de afeitar en la garganta.

Lo primero fue un juguete roto.
Lo primero fue la máquina del tiempo
– reloj con dimensiones planetarias
y soles numerados –,
el tiempo de la hila y de las pieles
curtiéndose en un viento rancio de cuaresma
para que fueran trazados los primeros caligramas
y el poema.

ESTANCIA EN POMPEYA Y HERCULANO

A las seis de la tarde
revienta la ciudad petrificada.

Contenes egocéntricos
comienzan su agonía,
se parten contra el polvo y las banderas de la noche
curvando una absoluta sinfonía de epitafios
en el apresurado roce con las suelas
– suelas:
único mediador
entre el hombre y su ciudad –.

La ciudad devora el ente duplicado,
se extasía en su llenura.

A las seis de la tarde,
en el más ecléctico
en el más cansado parquecito de farándulas y orines
– seguramente al borde de la luz y de las casas –,
una multitud desesperada
viste sus camisas blancas,
mastica la impaciencia,
habita los agasajos de la espera
y al fin,
al fin
comienzan a llegar los pájaros
que cagarán esas camisas blancas.

LA CIUDAD Y EL BORDE DE LA ISLA

Para Félix Lizárraga

Ya no hay ciudad que te repita las canas y el olvido,
irte, ser, estar o acostumbrarte ya nada significan,
ya no hay ciudad ni muro que detenga tus pasos
ni abiertas calles con fuegos de artificio a tu regreso.
Ya no hay ciudad ni mar ni barcos en los puertos,
no busques más, tu sombra no te sigue.
Tú mismo en la ciudad te has convertido:
Eres tú el muro que te detendrá.

Ya no hay ciudad ni hombres hundidos en el sueño.
Aquí estamos, diciendo para que nadie entienda,
fingiendo ya ser mudos, ya ser ciegos y sabios,
rehaciendo nuestras casas para espantar el tiempo
con las hojas ruinosas de este otoño tan largo.
Y aquí estamos, sentados sobre la luz y el tedio,
colgando nuestras piernas al borde de la isla,
aquí estamos, y estamos tan cansados.

Un circo, un universo
una lágrima honda
tatuada en la cara del payaso,
el salto, la hemorragia
el hambre de las bestias
las espadas, la garganta y el silencio.

La memoria de un circo
se pierde cuando llega otro circo.
Entre abril y noviembre y el invierno,
cuando el tiempo es un eclipse largo,
tenemos otro circo
de campanas enormes
y colores bien hondos
soltando palomas y esperanzas
en la calle principal de la ciudad
y a la ciudad se le rompe el silencio
y se rompen los sueños
y los sordos aplauden
y los ciegos ya perdieron su llanto
y al país lo habitan las estatuas.

Martillos doblando las campanas,
música de sangre y pan que falta
y polvo en el lugar de la memoria
y los sudores del insomnio
y palabras y gargantas y el silencio.
La misma sed de siempre
el mismo río otro,
extraño río siempre
calmando las gargantas.

ÚLTIMA CASA DE CENIZA

Cuando el aire, suprema compañía,
ocupa el sitio de los que se fueron
Juan Ramón Jiménez

Hay un manto de cocuyos muertos
pegado a las paredes de la casa,
y ahí está mi padre martillando los metales y el silencio
de los que salieron a la calle en pleno día
sin darnos la noticia breve
de su rumbo hacia la grieta del espejo
que detiene los rostros cotidianos y el regreso.

¿Padre, qué hay detrás del horizonte?

Qué hacer ahora que nos hicimos mar
como una burda imitación de los juegos de la infancia,
cuando la espada de madera que nos construyó el abuelo
nos golpeaba, sin que supiéramos que era el filo de la vida.

Qué hacer ahora que estamos detenidos
en la última imagen de la humedad del ojo,
esperando el regreso de los perros infinitos
que ladran con un doble nudo en la esperanza
rumbo al lugar donde mañana
recogeremos lo que nos toca de locura
– hoy, estar vivos
es perseguir lo que nos toca de barranco –.

Cuánto padre,
cuánta herejía en el costado del sol y de los hombres,
cuánto polvo colmando los rincones y las tejas de la casa
donde antes la lluvia bendecía con sus cauces de agua
el cuento feroz de los ahorcados y las historias de fantasmas
que con un hilo de voz nos decían los mayores al anochecer.

Cae sobre las casas y las calles enfangadas
la primera mordida de la noche,
y ahí está mi padre sentado en la ventana alta,
trazando círculos de espanto en su sombrero,
moldeando la herramienta que detiene al tiempo,
conjurando un mínimo y cómplice solsticio
para la próxima estación de aves migratorias.

MARTÍ

Para Néstor Díaz de Villegas

Un niño y su martillo
unánimes trazando por el aire
un cántico de muerte
y piedra en el sudor de los lamentos.
Los héroes de papel,
papalotes de barro
y el sol un dedo blanco
y un círculo de moscas
y la carne abierta en las espaldas.

Después la tierra extraña,
extraña tierra toda,
insomnio de las bestias
verdades como nubes o peces
allí donde nombrar abismos.
Allí donde los puentes el invierno
una página en blanco y el silencio.

Suicidas de domingo
caminan por Manhattan
el tedio de sus perros.
Del Orinoco al Hudson
Caronte con sus remos
con sus mapas de sangre
y Heráclito que aguarda
limpiando su clepsidra
a la sombra del tiempo
a la orilla del Cauto,
y tú nombrando ejércitos
nombrando libertades muchachos
y palabras y palabras y palabras.

Después
el ardor de la guerra
la fiesta y el hambre del regreso,
un grillo limando su arco
en el último verbo del diario
y el sol un dedo blanco
espantado de todo
y una libra de sueños y metralla
abriendo entre la carne
y los nombres de tu pecho
o rompiéndote la espalda
– Qué importa ahora
el rumbo de una bala.

5837.- JOAQUÍN GÁLVEZ

2012-02-11T11:04:00.000+01:00

Joaquín Gálvez nació en La Habana en 1965. Ha cursado estudios de periodismo en la Universidad de Miami y obtuvo una Licenciatura en Humanidades en Barry University. Ha publicado los poemarios: Alguien canta en la resaca (Término Editorial, Cincinnati, 2000), El viaje de los elegidos (Betania, Madrid, 2005) y Trilogía del Paria (Editorial Silueta, Miami, 2007). Por otro lado, textos suyos aparecen recogidos en numerosas antologías y publicaciones en Estados Unidos, Europa y América Latina. Reside como exiliado en los Estados Unidos desde 1989.

INFANCIA

A Reynaldo Torres

Venía a ver danzar los arrecifes
bajo mis pies…
(quedaba un resquicio de humanidad codiciada).
Se inmutaba, pues nunca antes la guerra tuvo
el consentimiento de las palomas.
Venia a ver la rendición del cíclope
cuando mi tirapiedras lo hechizaba.
¡No me desvelaban los almanaques!:
al amanecer, mi madre me sorprendía
en otro milenio del barrio.
Venía, con tal certidumbre, a ese rincón
donde el mar perdía su vértebra oscura.

Volaba,
mas en mí se fue cumpliendo otro descenso de
sus alas…
Yo, huérfano de sus alas, pude arrebatarle un rostro:
aquel breve rostro
del que, sin noticias,
me fui alejando…

LOST GENERATION

Todo se hacía en aras del paraíso,
cuando creer en paraísos
es arriesgarse a amanecer
en su cuarto contiguo:
el infierno.

DIÁLOGO CON MI SOMBRA

A Dalia, mi madre.

Mi sombra y yo no conversamos cara a cara:
partí de aquel país,
y se quedó velando mi otra vida.
Desde entonces el idioma es una pared
entre el ser y su sombra.
Soy interferencia errante…
Tomo partido en los designios de otro vientre.
(Madre, estoy estraviado,
y estos mapas me guían al estravío.)
queda tanta nieve por palear en mis ojos,
y aún esta raíz se resiste;
no me abandona aunque la nombren “dios obsoleto”.

Pero no te desveles, mi sombra,
también me pertenecen esas muertes que por tu ruta
han estallado.
Joaquín Gálvez partió de Joaquín Gálvez
coronándose desertor de su propia historia
(soy amasijo que escribe su autobiografía de otro),
pues, realmente, ¿en dónde se halla mi ser
y en dónde su sombra?
¿Cuál de los dos no me engaña al elegirlo
Mi Historia?

Pero si hacia ti emprendo mi viaje,
no creas en esas fotos, en esas anécdotas,
que sólo definen mi equipaje apócrifo.
¡No habrá argucia con la que escape de mi Gálvez
inédito!
Solamente permíteme leer tu Diario
en esta isla de espera,
para que brote el otro hombre
(para que conozca al que hoy ha regresado);
ahora que tú, sombra, desde la otra orilla,
has comenzado a llamarme.

ALGUIEN CANTA EN LA RESACA

Me obsesiona cruzar los mares,
imaginarme que existe una orilla
donde me aguarda la calma.
Por eso canto,
soñando que ya me acerco
al anhelado nido.
Por eso canto(¡esta vez es real mi coraza!).
En estos mares es Ulises
quien hechiza a las sirenas.
Por eso canto-seguiré cantando-
aunque sé que me estoy mintiendo,
que tal orilla
para el hombre no está reservada:
siempre la custodian inexpugnables resacas.
Hacia la misma resaca el hombre otra vez navega…
Ah, olvidémonos de tal orilla,
que el canto será nuestra única llegada
posible.

ALEGATO PARA QUE EL TONTO
SE QUEDE EN LA COLINA

Tonto, no bajes nunca de la colina.
Confínate para siempre en tu catacumba de asombro.
¡Cuidado que la colina amenaza con ser tu paraíso perdido!
Mira, tienes el apoyo de todas esas aves que nacieron de tu
delirio.
Es imprescindible que no exista diferencia
entre el horizonte y tus ojos,
que tu huella sea otra revelación de la lluvia.
Tonto, te has ganado ese reino
por ti mismo construido.
Escucha, príncipe de tu propia altura,
si bajas de la colina
te pondrán la camisa de fuerza,
para convertirte en mero espectador…
-¿Quiénes?
-¡Nosotros! –tu estirpe- los verdaderos tontos,
porque bajamos de la colina;
y ahora, desde esta platea,
el cielo es sólo un rostro gris.

El LUGAR DE LOS ELEGIDOS

Mira también los siglos infinitos
que han precedido a nuestro nacimiento
y nada son para la vida nuestra.
Lucrecio

Todos los días me despierto con la dichosa carga
de haber sido elegido para habitar esta insólita pausa
que es la vida.
Pude no haber nacido nunca, pude haberme quedado
para siempre en ese lugar al que no acude la memoria.
Y a esta pausa la he colmado de inmortales símbolos.
También a la muerte, con Infierno y Paraíso,
le he legado ya el símbolo.
Por eso sé que, cuando abandone esta pausa,
no encontraré la puerta del Infierno ni la del Paraíso.
Mas se me concedió el prodigio de conocer
el otro lado de esta puerta,
que un día se abrirá para que yo vuelva
a mi lugar de origen:
La Nada.

BALADA DEL DESENCUENTRO

Una mujer y un hombre no se han conocido esta noche.
A partir de hoy el destino de la luna es otro.
En torno a una mesa pesa la sombra
de las palabras que no se dijeron.
Pero aún es más decisiva la sombra del camino que no erigieron:
toda la belleza, todo el desastre que implica nuestro humano
encuentro.

Una mujer y un hombre no se han conocido esta noche.
A partir de hoy la historia de esta ciudad es otra.
¿Para cuántos de sus habitantes la vida hubiera sido otra?
Helena y Paris no se conocieron nunca;
el mundo es hoy el gran desheredado de su música:
no estalló una guerra en Troya,
no cantó en Grecia un tal Homero.

SYLVIA PLATH Y JUAN FRANCISCO PULIDO
DECIDEN SEGUIR VIVOS

Para Rodolfo Martínez Sotomayor
y Armando de Armas

Sylvia Plath ha escrito mi poema favorito
de la lengua inglesa. Y ese poema lo escribió
porque tuvo el presagio de que yo,
Juan Francisco Pulido –como ella, joven poeta-,
en los umbrales del siglo veintiuno, me iba a suicidar.
Entonces Sylvia escribió ese poema,
como última rendija por donde me diera
su testimonio la luz.
Y eché la soga a un lado
y le escribí un poema de amor a Sylvia
y ella se detuvo a escucharlo, precisamente
en el momento en que iba a meter su cabeza en el horno
sin la piedad del gas.

5836.- MAIRYM CRUZ BERNAL

2012-02-10T23:13:00.000+01:00

Mairym Cruz Bernal

Nació en Mayagüez, Puerto Rico (1963). Poeta, ensayista y presidenta del PEN Club de Puerto Rico. Graduada con una Licenciatura en Psicología de Loyola University en Nueva Orleáns (1983) y una Maestría en Escritura Creativa del Vermont College / Norwich University (1994). Dirigió desde el 1993 al 1999 el Grupo Puertas: Movimiento artístico literario de fin de siglo. Estuvo a cargo de la edición y traducción de la poesía de la poeta cubana María Elena Cruz Varela, que salió publicada en 1995 bajo el título Ballad of The Blood / Balada de la sangre (Ecco Press-Harper Collins, Nueva York). Presidió el V Encuentro Internacional de Escritoras en Puerto Rico en el año 2003. Sus poemas han sido traducidos al macedonio, árabe, croata, eslovenio, italiano, portugués, inglés, alemán, francés y polaco. Reside en San Juan, Puerto Rico, donde es asesora de los Encuentros Internacionales de Escritoras, movimiento itinerante por los países hispanoamericanos. Ha publicado los libros de poesía: Poemas para no morir (Editorial Mairena: San Juan-Puerto Rico, 1995); On Her Face the Light of La Luna (Provincetown Arts Press: Provincetown-New York, 1997); Cuando él es adiós (La Editorial Universidad de Puerto Rico: San Juan-P.R. 1997); Soy dos mujeres en silencio que te miran (Torremozas: Madrid-España, 1998); Ojo de loba, plaquette, (Casa del Poeta Peruano: Lima-Perú, 1998); Encajes negros (Casa del Poeta Peruano: Lima-Perú, 1999); Querida amiga, querido amigo, en co-autoría con el cantante Danny Rivera, (Isla Negra Editores: San Juan-P.R., 1999); Alas de Islas (Oveja Negra: Bogotá-Colombia, 2003); Ensayo sobre las cosas simples, Común Presencia, (Los Conjurados: Bogotá-Colombia, 2006); Canción de una mujer cualquiera (Diosa Blanca: Caracas-Venezuela, 2008; Edición digital Letra & Pixel, 2009); y Ese lugar bajo mi lámpara, edición limitada, enumerada y firmada por la autora (San Juan-Puerto Rico, 2010). Fue la compiladora del libro Ejército de rosas, Antología de poetas puertorriqueñas vivas que publicó la revista Boreales en su sello editorial en San Juan, Puerto Rico (2011).

CIELOPÁJARO

...me duele una mujer en todo el cuerpo
Borges

El sol hace su nido azul en el cielo
tanta belleza duele
las nubes se acumulan
mitad cielo de espuma
mitad pájaro
no termina el sol de descender
Cielopájaro se duele conmigo
parece extrañamente quieto
como si el mismísimo universo gritara que te espera
mi corazón se ha detenido
mis manos no parecen pegadas a mi cuerpo
me tocan obscenamente
todo cielo es oro fulminante
oro oro como una oración que implora
juro que lo estoy viendo
oro azul
espuma que traga
gran boca que se abre al horizonte
desciende el sol
asciendo a los infiernos
el fuego no puede quemar todo lo que de fuego tengo
escucha tras el huevo este gran grito
rojo ahora está rojo el firmamento
la laguna adquiere sus tonos violentos
estoy más sola con la belleza de la Tierra
el sol ensangrentado
su caída se lleva mi penúltimo suspiro
cuántas caídas más podré vivir
el rojo disuelve mi visión de aguas
lo traga el mar
el mar todo lo traga
menos tu nombre
tu nombre es mi camino
comienza la oscuridad
aquello ha descendido
hemos muerto otra vez
para qué quiero mi manos
me duele un hombre en todo el cuerpo.

LO QUE NO PUEDEN LAS PALABRAS

Sé que he perdido el amarillo y el negro
y pienso en esos imposibles colores
como no piensan los que ven.
Borges

SI SOY CIEGA

no puedo entender lo que son las cosas grandes
ni las cosas pequeñas
nunca he podido ver
mis límites son descubrir las fronteras de los escalones
para no caerme
mi infinitud la descubro con mis manos
para no tocar el fuego en la estufa
para no quemar mi falda.

SOY CIEGA

y nadie me ha podido explicar
cómo se siente
lo azul

He conocido lo blanco
cuando un anciano puso sobre mis dos manos juntas
un poquito de algodón de árbol
cuando un niño metió en mi boca
hielo y nieve
y fue un invierno largo sobre los países del norte

dices que es la sensación de lo infinito
y eso me parece perderme en una calle
sin bastón
en el vasto vacío de los ruidos de autos
nueva york o tokio

yo quiero conocer el color de unos ojos celestes

dicen que el cielo es azul como los besos
que el agua de mar es azul cuando se besa
oscuramente con el cielo

tengo una angustia de mar en mi estómago
una flor existe tallada en la piedra de mi mano
la almendra me da sabor y forma en la boca
el hombre que amo
me permite tocarlo con una nueva y húmeda luz
y sé que esa es la verdad que no dicen las palabras

tú que pintas y revelas paisajes y rostros
sabrás acaso qué es el azul
aparecerá en tus sueños alguna noche

ten piedad de mí
que he nacido ciega.

BENDITA SEA MI LÁMPARA

Bendita sea mi lámpara
ella no me humilla como los rayos del sol.
Gabriela Mistral

Apaga la luz para encenderme
ensayar con la palabra o la flor
gritar un verso como si fuera parir
pero primero quiero ser polvo, rocío
algo pequeño pequeñito
que no exista
cosa que vuele o agua que el sol
en su empeño de amanecer tanto
no pueda evaporar
ser un beso de agua en el mar
la silueta de un río
una lluvia cortada en llanto sin gemido
bañarme en mí siendo minúscula
apenas vista menos amada
ser nada en el empeño errante de ser más
ser viento
ese es el milagro
no tener alma
agua, viento, ser una copa de luz
que nada diga
trenza hermosa que amarra mi cuello
y ahoga el grito
qué locura me impide ser la asesina de mí misma.

HOMBRE-ÁRBOL

hoy quisiera buscar un árbol que se dejara abrazar, los árboles de mi ciudad les tienen miedo a las gentes, sus troncos son secos, altos, ásperos, no cobijan las hojas, necesito un bosque para sentir la mañana y su olor a maicena, necesito tanto un hombre-árbol, un árbol-hombre, me inclino a bajar la cabeza y saludar las brisas de diciembre que ya han entrado en mi casa, hace frío en mis brazos, todos quieren que me corte el pelo, pero es mi pelo lo que me recuerda que soy salvaje, busco un árbol que tenga ramas largas para cubrir mi cuerpo, que tenga melena abundante de hojas y semillas que caigan sobre mí, hemos cumplido nuestra cita de años, busco un árbol que sea testigo de este robo hacia la vida, un árbol que me salve con sus raíces, que no se mueva.

HACÍAMOS EL AMOR EN UNA SILLA

Hacíamos el amor en una silla.
El tenía el pelo largo que me gustaba echar hacia atrás
el pelo largo que me gustaba oler
que me gustaba enredar.
Mientras me apretaba firme, sin movernos casi
en la silla -es difícil explicarlo-
fue algo más que sexo
era una silla y dos personas estando
sintiéndose
el uno entrando algo que se dejaba entrar en la una
y una simple silla de madera despintada
aguantando todo el peso de dos vidas de dos culpas, de dos grietas.
Un hombre que no poseía nada pero que tampoco servía a nadie.
Una criatura miserable y libre.
Fue difícil desenredar su pelo de mi vida
su pelo largo, salvaje
el velo que le cubría la mitad de la cara
y me gustaba echarlo hacia atrás
para contar las astillas que le rozaban la frente.
Un hombre de pelo largo, salvaje
una parte de mi pasado muerto.
A veces, mientras hago el amor legal,
actuando en el teatro íntimo de mi cuarto
miro la silla
y pienso en la delicia que se sienta en ella
y siento que es en esta cama donde soy infiel.

PECADORA

quién es esta mujer de cabellos hilachados
cabizbaja
sin cadenas de oro
ni ojos que buscan el sentido a las cosas
labio inferior besando su propio labio
ojos blancos en éxtasis invertidos
sola de escenario y de telones
cuello tensado
detrás la noche

quién es ella que busca baile en sus oídos
abrazo en sus manos amputadas
cabellos de soga
mas no la soga de la ahorcada
cabeza erguida de medio lado
cansada de sus sueños
apóstata
perdida de su historia y de sus bienes
es ahora otro paisaje

a punto de abrir los ojos
a punto de cantar
puede ser tan fuerte el drama
lo ha dicho todo
des-velada, sin burka posible

quién es ella que no conoce pan
en este viernes santo
sedas rasgadas sobre sus pechos llenos de leche
rosa estrangulada en la matriz que no puede parir

quién soy tantas veces multiplicada en mis hermanas
ojos tras el manto con rejilla que me esconde
coja de tartamudez
aislada con la seda azul como un mar

alisaré mi cabello con el peine sin dientes
antes de buscar mi silueta en otras manos

pido perdón por haber nacido pecadora
y no querer confesar
como la noche cansada
se estira de brazos
bosteza
mientras baja el telón del día.

EN CARNE VIVA

Un hombre hizo de mi cuerpo un altar, encendió velas en su aposento, fui hecha de carne y savia, habitó en mí entre sus árboles, las ramas hacían música de viento, me amó con su lengua para hacerme palabra, hizo el amor como se hace cuando algo bello se abre ante su boca, sentí el vórtice girarme, la habitación flotaba de un lado a otro, como en un vuelo de pájaro y hojarasca, fue imposible calzar mis pies, marcharme, sus brazos me tumbaron en una embarcación de aguas, para que no me hundiera, ahí mecía mi cuerpo abandonado, cosido con hilos de soga, fragmento con fragmento de mí misma, desde esa hamaca, mi torso se levantaba, ahora sintiendo sus manos sobre mis muslos, cerré mis ojos para no distinguir con qué me besaba, y supe de otros lenguajes que nacen para la noche, ingle, labios, dedos, pezones, una luciérnaga tragada por un pequeño dinosaurio, piel echa luz, las velas no se apagan en este cuarto de luna llena, yo vi la noche encenderse sobre mi cuerpo, yo vi mi cuerpo despertarse sobre su boca, mis ojos cerrados le aprendieron, abiertos no podrán ver nunca más.

ENCUENTRO

No soy los muebles de mi casa
No soy mi ropa
No soy el perfume en el cristal
No soy mis hijos
No soy lo que miro o como o toco
No tengo que saber lo que soy para ser
No tengo certezas guardadas como mugre entre mis uñas
No soy mi voz
No soy las lenguas que hablo
No soy las palabras que inventan lo que soy
Soy tu ficción.

5835.- SILVIO AMBROGI

2012-02-10T23:02:00.000+01:00

SILVIO AMBROGI

Nació en Jinotepe, Carazo, Nicaragua (1956). Poeta y novelista. Graduado en Derecho por la Universidad Nacional de Nicaragua. Es autor de varios libros de poesía, entre los que cabe destacar: Oscilaciones, Thanatos Halucinada, El Laberinto de la Raíz y El Arquero Invisible. Es editor de la revista literaria Los Conjurados. Reside en la actualidad en Miami, Florida, EE.UU.

COMPLICIDAD

Existe entre nosotros algo mayor que un amor,
Una complicidad.
Marguerite Yourcenar

No morderá la dura frialdad de la distancia
El visitado rumor de tu imagen
Dulce tenacidad en la memoria
Que ha guardado tu sonrisa
De muda oquedad entre nosotros
Como implícito secreto entre el tejido de miradas
Que fabricamos en la tela invisible
De nuestra complicidad.
Se abrió tu dormido pecho
Con el canto inmaculado de la alondra
Y penetró mi vaga sombra
Aprisionando la escondida verdad
Que en tu alma de tímido Gitano
Simulaba otra ajena prisión que descubrí al instante.
Las itineradas noches que en tu búsqueda
Fui deshojando entonces…
Corrió entre silencios mutuos, ecos de parola sobre orejas
Dulce canción que detenía tu ruiseñor en mí…
Logrando taladrar viejas angustias
Enterrados padeceres
Navegado deseo perpetrado en ese juego inacabado
Del destino que nos advierte puertas.
Atravesados pechos de dardos sutiles
Etéreos lamentos de los astros lejanos
Cruzando ese misterio desangrado:
De abierto costado
Por negra, certera, fugaz e intermitente herida
Que complica algún posible viaje entre tus manos
Y la abierta oposición de poseer
Tu voz, o algo más
Que nos cambie y se eternice entre nosotros
Como frío mármol de epitafios.

ARMÁNDOTE

A Arso
“Hay que amar mucho a una persona para
Arriesgarse a padecer, tengo que amarte mucho
Para ser capaz de padecerte”.
Marguerite Yourcenar

¡Hay! … si en tu silencio de amapola
Cortara tu secreto de carne próxima
Distancia cotidiana que se estira
Agitando mi Corazón constantemente.
¿Cómo puedo construir un mundo
Con tu aliento de ángel
Tu caricia de velo
Tu beso tibio
Y tu hirsuto pecho?
¿Por qué en tu sangre
Corren los misterios de un jardín sereno
Y crecen en mi angustia: tu piel,
Tus manos,
Tu cuello,
Tu cabeza de ágil pensamiento?
¿Cómo tenerte al fin si la presencia de tu cuerpo?
¿Cómo crecer en tu sueño?
¿Cómo no padecer de nostalgia
Con el agitado paso del viento?
En la luna amarré esta pena de tenerte lejos
Y en el desorden ordenado del mar
Las borrascas del deseo.
Como Puerto iluminado de luz próxima,
Pues el sol levanta banderas
De futuros reencuentros.
Deja que en tu joven perfume me disperse lejos
Deja que mi sangre teñida de alegría
Levante este inflamado pecho
Traspasado con el dardo de Eros…
Los ribeteados panoramas de esta vida
Que se nos vuelve sueños.
¿En qué sexsoledades de profunda memoria
Se empinan los senderos de dulces recuerdos?
Construiré un dorado ruiseñor
Con los dedos de Apolo
Y tejan las abejas,
La perenne miel de tu dulzura
Que cambió de una vez y para siempre
La alegría de poseerte
Con la furia natural y tenaz,
De un remolino de mar, o de viento
Que sin vos, me deja,
No solamente solo sino:
Vacío
Y
Muerto…

CUESTIONARIO DEL TIEMPO

“Tiempo donde estamos tú y yo
Yo que vivo en ti y tú que no existes.”
Alfonso Cortés

El tiempo con sus inflamantes aguas
Fluyendo desde que todo es….
Implacable torbellino invisible
Cuyos tentáculos invaden el todo
Arrastrándose desde la propia eternidad
No nace no muere, sencillamente es…
El tiempo que levanta muros de olvido
Enterrando pasados, esfumándolos
Hasta borrar sus huellas…
Y el presente con su erupción de instantes
Convirtiéndose las horas en preciosas gemas
¡En diamantes de fulgor supremo!
Abriendo su voraz garganta sigilosa
Al incierto futuro sorprendente
Que abre la pandórica caja de cambios
Que la expectativa agota
Este tiempo que nos convierte en sus cómplices fatales
En un escenario de ingenuidad infantil
De siempre jamás….
O será ese sueño su límite feroz donde
Descansa abierto y sin límites el antitiempo
El salto atrás, la memoria ese codificado misterio
Que nos remacha la conciencia, y nos culpa o nos dispensa.
¿Hacia que aguas navegamos?
¿Hacia que disco volátil se dirige esta espiral
Torbellinica de espíritus, que unidos a la tormenta eternal
Nos licua y nos disuelve
A las causas de todos los orígenes?
El tiempo tiene lágrimas de fuego que nos marchitan la piel
Y calcinan nuestros huesos
Su hambre de vacíos arrastra los sistemas, las civilizaciones,
Las galaxias, los universos y los súper universos
Que gravitan las mansiones de la deidad…
Esa cósmica realidad que nos construye y nos destruye
En una dialéctica constante, donde crece seres imprecisos
Innombrables, inimaginables, intangibles
Donde todo es quietud dicha suprema, donde
El tiempo, ese paisano cósmico y eterno no existe.

GIRASOLES MIS OJOS

Amielados y vivos girasoles mis ojos
Liban abejas el deseo
Gravitando torbellinos de imagines
En la vida los colores
Pliegues de piel, el ceño cejijunto
Curvan las cejas, al cansado acertijo.
Devela el espejo su agua quieta
Que preludia un rastro pensativo
Huella sobre el abierto laberinto
La luz penetradora de los bruñidos contornos
Oscila su misterio mecido:
En fuente fatua, feliz la llama…
Que de azul se precipita al oro-anaranjado de lo puro
Lágrima de fija transparencia
En el pétalo−mejilla se resbala
Es el rocío desgranado de los dioses
Que humedecen el alma sensitiva
La abierta imaginación que se desliza suave
Cinta infinita en la magia de las formas
Y el grato conciliar del punto roto
Con la eficacia tenaz de la verdad desnuda
Y la ausencia mortal que muerde el oscuro caos
De no mirar con los huecos vacíos
El zigzagueo ilusazo de ausente imagen
A plena luz se niega visión cortada
Sino cegado al álgido sentido para mirar adentro
Con plenitud total…
La sonámbula sorda El alma va flotando…
Despojando las nieblas detenidas
Brillando el yo en los contornos del espíritu…

IMÁGENES GREGARIAS

En casa de ARSO

Un grito en la tarde es vuelo de nube
El tigre diluido en el verano ardiente
Somos solamente sombras de un pasado inmóvil
¿Cómo he podido pensar en la posibilidad del amor
Cuando solo somos un destino imperfecto…?
¿Qué vieja esperanza nos convida: al espejo
Las llaves, la copa vacía, el cerrojo ciego, la guitarra sorda
Y un fuerte aguacero?
No puedo sostener el balance de la luna
En un eclipse abierto y total.
Existe la posibilidad de la fuga: En el mirar,
En un suspiro, en el ojo inquieto, en el gesto
En la tristeza de la piel, en el sabor de un ayer
En la evaporada caricia, en los pasos de un camino recorrido
En el llanto, en la búsqueda de una nueva estrella…
Yo creí que todo camina hacia la ruta de la felicidad
Tal vez me haya equivocado, una vez más.
La Gloria es de los triunfadores tecnócratas,
Los planificadores del trabajo ajeno,
El desbordado dinero de los plutócratas,
Los perfectos calculadores del mundo material.
Afectados en la vivencia de una rutina automáticamente sórdida
¿Cómo haber tejido silencios, maneras de hacer posible algo
Que no he podido entender?
Álgido el tiempo enaltece la melancolía de un delirio…
Aceptamos lo banal en el viento,
El vuelo intermitente de un gorrión
El limón ácido y limpio
Los fosos angustiados del alma
La incertidumbre de un pétalo buscando el misterio marchito
Cuando lo arrastra el viento en agujero abierto
Una mañana de invierno, en laberinto húmedo
Un susurro de lamentos tempranos
El vuelo de una cortina en la ventana abierta
El quejido de un sueño en el sigilo de un sótano
Cómo no desbocarnos en la indefinida duda
El invisible arquero que acepta los venablos
Del Eros vendado y cruel…
Este ejercicio no levanta soles en la sombra de un girasol
Cundo construye puentes entre el alma y la razón
Abre un espacio que solo será posible sosteniendo la misma Mirada,
[en el momento preciso.
Sin la sequedad de las formas y la angustia de un espejo
La definida comisura labial de un rictus
En el obtuso laberinto de la imagen
En el ángulo preconcebido de la esfera
Sin perder la posibilidad de un cambio en el vuelo del espíritu
Y la entrega perfecta de un sentimiento.

MEMORIAS: AQUILEOS MITEMAS

¿Hasta donde el escondido Eros nos arrincona
Contra espadas invisibles que amenazan
La calma del viajero?
¿Por qué la daga del desdén
Provoca tempestades de instantes?
Reojo de los dioses jugando los destinos
El arquero de transparente posibilidad
Dispara el certero dardo, penetrando
El abierto pecho enaltecido.
Corazón destapado, divisando
La cerrada puerta del deseo
Detrás del velo blanco que se adelanta
Para guardar el rito…
La sonrisa es la posibilidad del labio
Mudo, entreabierto pacto.
No palabras, no muecas, no beso, no suspiro
No quejido, no voz, no lágrima, no risa.
Hay una niebla gris que envuelve el perseguido objeto
Evaporando la voluptuosidad itinerante
Que se pierde deslizándose a lo lejos…
Guardado pájaro, ave de carnes hondas
Desplumados asombros brotan de las copas ebrias
Siguen poblando esos desiertos de abierta angustia
Descansa árbol de vida, vertical savia semen...
Hechas de vitales corrientes
Más que la dividida fuente, me llama
La clepsidra sinuosidad del agua
Que nos recuerda vivos
Adheridos a tus sordos oídos: la natural
Musicalidad de las cosas
Beban de las costumbres de los pueblos
El enhiesto gamo y la deshecha águila
Brillan en sus mieles de eterno sabor áureo
Esa mirada suplicante: ¡Este rapto absurdo!
Que se vuelve sueño navegable de vacío
Héroes carcomidos en la nada
Peregrina historia de trovadores ciegos
Sombra alada de no saberse despedida
Sino densas gaviotas de ligeros adioses
Barco encallado en silentes marejadas
Voraz intensidad de rotos momentos
Que estallaron sin brillos en los espejos negros
Del día aquél, del ilustre Equus
Ecos de cuerno roto, chillido ronco del cuerno
Amordazada la ilusa ilusión se imada
Sexolada, invernada, asolada la amurada ciudad
Sin rostro victorioso, llama y ceniza en el sueño
De Casandra, gemido de Hecuba, pena de Príamo
Vulnerable sandalia de Aquiles el mestizo
Dioses y hombres se apagan bajo lacerada
Lanza de Paris tembloroso que ha traspasado
Ocultos talones del que goza la Gloria de morirse
Alcanzando la ola invisible del barquero nocturno
Cuya moneda surca infiernos helados
Y glorias en llamas: semidivinidades,
Semiderruidas, semiciudades, semireinos
Que se apagan en la memoria
Sin Briseidas ni Patroclos, pavo real encueste
Guardado escudo, prestado casco
Sandalias que los aíslan, y los deshojan
¡Evaporándolos!

FÉNIX

Alzó aliabierta ave en llamas
Que retornaba de la ceniza
En cuyo nido dorado
Cascareaban nuevas plumiformas
De eterno enigma
Mitos de edades idas, desdoblándose
Desmayado dulce horror
Decires despistas
Déspota instante
Taladrando: Piel
Pecho
Pierna
Pie
Piélago plumado…
Pretil
Pilastra
Piedra…
Hasta llameante flama
Rasgando el Corazón del mitema
Donde siempre y sin secretas memorias
¡Renaces!

PRESENCIA DE AUSENCIA

A la ausencia de mi Madre

Caudales de ausencia azul sus ojos
Ingrávidos
Dulcemente sencillos
Aguas naufragas en su quietud dormida.
Deshojadas alamedas en doradas rutas
Donde crecen los cipreses,
Susurran un lamento obstinado.
Enero viento me consagra:
Un alto dolor vertical y seco.
Laberinto marmóreo de lazos rotos
Hondos de Corazón sangran los pechos.
Abierto río umbilical se quiebra
Nueve lunas acunaron en tu vientre
Para bordar mi aullante grito
Al abismo de la vida
¡Y fue el milagro!
Y en tu mar Madre tejiste:
Mis huesos, mi piel, mi iluminado cerebro,
Mis ojos abundantes de lluvia,
Pues junio se desangra en aguaceros tempranos
Y así me echaste a andar
Hasta construir mi puente de esperanzas
Con prudencia de albas y dulzura de ocasos
El misterio de la vida en espiral de oro
Desgarra al arco iris.
Una bandera blanca con círculos azules
Y concéntricos en triple emanación
Atraviesan constelaciones y galaxias.
Una cadena de perfumes del invisible jardín
Abre su ruta de luminosas clepsidras
Una cítara dormida y un naranjo
Un higo tembloroso en la bandeja
El profundo olor de la canela
Y el agridulce sabor de la toronja.
Hilo que corta la parca lila
Lívida hilandera del destino humano
Rígida brisa
Azucena recostada en el cojín de Thánatos
Cruzan nuestros ojos las heridas aguas
Que cortan una a una
Mi corriente interna, hueca, casi vacía.
La cara desmedida del tiempo
Que se doble en los rígidos momentos de Ella,
Evaporando relojes, fechas memorables
Simpleza de adioses
Congelando las uñas y los labios
Blancas rosas de invierno
Tejen su velo amortajado
En alamedas de olvidos crecen los sueños
Al cruzar ese río del Leteo
Tiñe la mañana el canto del jilguero
Suave y misterioso en el íngrimo pino violinado
Una oración de luz del ángel que se posa
En su silente espera donde te aguarda
El rechinar de la cuerda sorda en el foso seco
Las coronas, y los dormidos ramos…
Que la luna donó a tu sueño
Una ruta de misterios en tu vía de infinitos
La mágica vertiente eternal en los silencios
Te acompañan en presencia del Altísimo
Y lo eterno de su luz.

5834.- RUBÍ ARANA

2012-02-10T22:53:00.000+01:00

Rubí Arana

Poeta y promotora cultural. Nació en Masaya, Nicaragua en 1941. Realizó estudios de Arqueología en Mérida, Yucatán, México.

Publicó por primera vez en 1962 en la revista universitaria Ventana (León, Nic.) y posteriormente en revistas y suplementos culturales en Nicaragua, México y la Florida donde reside desde 1974. Actualmente coordina el Programa de Autores Nicaragüenses para tener presencia en la Feria Internacional del Libro de Miami el cual promueve desde 1992 cuando fue la primera poeta nicaragüense invitada. También es coordinadora del círculo de lectura y taller “Proyecto II” en Books & Books, Coral Gables.

En esa ciudad ha publicado 4 poemarios: Emmanuel, In nomine filii, Príncipe Rosacruz y Homenaje a la tierra. Emmanuel mereció un Seminario en la ciudad de Miami; fue traducido al húngaro por Eva Toth y presentado en la Universidad de Viena en 1989.

Su poesía ha sido calificada de esotérica por la crítica. Ella se define como una “poeta integrada al plano universal”.

Bibliografía

1. Emmanuel (poesía). (Miami, Florida: Editorial SIBI, 1987).

2. In nomine filii (poesía). (Miami, Florida: edición personal, 1991)

3. Príncipe Rosacruz (Antología poética)-(Miamia, FLA.: Proyecto II, 2007).

4. Homenaje a la tierra (Miami, Florida: Proyecto II. p.40, 2008).

5. Agua Sagrada, (2010)

PUERTA

Lágrimas en madera manchas
sobre la puerta.
Cinco largas corridas de color
del ocre otoño.
Garras de un tigre que antaño pasó
y marcó
uñas soberbias, amortiguadas yemas.

Sin hablar del espacio
del rey de la madera.
El bellísimo entraba en mi sangre.

Otoño es también puerta.
Y dijo: “Abre, como las manchas
del tigre a la luz lunar,
el grito”.

Nido de la primera esperanza
de vuelo.
Trinos loando la mañana ámbar.
Carne en natura, cabellera esmeralda.
Seres sedientos de sombra
me dejaron sus huellas como ofrendas.

Estalactitas de una luz miserable.
Aquí estoy,
despojada de la última hoja,
árbol soy.

LA LLUVIA ES HIJA DE DIOS
COMO TODAS LAS COSAS

Himnos a la sagrada Naturaleza, al vientre
de la tierra y al germen que entre las rocas y entre
las carnes de los árboles, y dentro humana forma,
es un mismo secreto y una misma norma.
Rubén Darío

Oro. Silencio. Crepúsculo. Penumbra y energía
universal.
Semilla y muerte: hijas de la tierra,
hermanas de la tierra,
madres en la tierra del lirio y el silencio,
hijos de la blanca tumba
madre de las flores sencillas,
los árboles llenos de paz,
y la resignación del verbo-vello terrestre.

El tacto de la tierra funde y confunde
el germen de la vida, en la muerte:
desde el minúsculo átomo
hasta la solemne putrefacción:
allí renace la vida, como la primavera.
¡Loor a la embriagante primavera hija del sol
y llena de tumbas floridas!

Rosa y silencio.
Fiebre infinita para morir cantando
a la vera de girasoles inmóviles
e invadidos de lágrimas del rocío:
pobre dolor del cielo.

Ternura de las enredaderas:
amo la fuga de mariposas
en tu cuerpo de pulpo verde e inofensivo,
donde emigra el gusano a las tejas de barro,
y lava la lluvia la noche,
y tu verde infinito de hojas y dulzuras de nido;
amo tu telaraña verde y brisa;
vigilante,
estival amante infinita del sol,
hija de la tierra como la muerte.

Reminiscencias de ángeles vegetales,
vastedad del corazón de la tierra,
del útero de la tierra.
¡Ah, refulgencia nocturnal llena de astros puros!
(ángeles con cabelleras de medusa y hojas,
labios en pétalo
y corazón que ya no pertenece,
sexo de flor en fuga bajo los astros
que son incandescentes sexos del cielo).

Árboles, bellos ángeles pavorosos y milenarios,
hijos del tiempo, como todas las cosas,
insistente creación del tiempo hijo del hombre,
porque Dios no hizo el tiempo
sino el hombre relojes y calendarios
para celebrar las arrugas y prevenir el pavor
de la muerte.
Pero el tiempo es hijo del miedo y su inmensidad
no existe:
es relativa,
sucesiva locura amarilla como epidermis de girasoles,
espectáculo de Dios,
vacilación integral.

(Agua y ternura lleve)

Amo la lluvia y mojo mi cuerpo y mis manos
como ángeles hijos de Dios y la muerte.
La lluvia debe ser a los hombres lo que es a
los árboles:
yo grito en felicidad desnuda y llena de sombra,
insatisfecha, doliente como la noche.
Sed infinita estruja mi corazón y humedece de lluvia.
La lluvia es hija de Dios como todas las cosas.

ESPERANDO QUE SE VAYA LA LLUVIA

A Lester

La pobreza es exactamente una mueca de dolor.
La riqueza es exactamente otra mueca
de dolor.
Dando el 20%.
Recibiendo el 20%.
Que tanto en una esquina dando
o rechazando más del veinte
por ciento en paz, sangre de vendedores.

Octubre es la muerte.
Octubre la resurrección.
Toma o dame: es lo mismo mientras
exista la mierda del veinte por ciento.
Diezmo para el Señor,
verdad es
palabra hecha en rosas, profundo incienso.

(No tengo para el incienso
del altar ni rosas
en medio del llanto
del cielo lluvia bendita.)
Pidiendo para el mundo,
para él,
para los míos,
un pedacito de día del Señor.

Idéntica a un bello gesto,
en exacta suma de restas y restos
pasa la vida sobre ruedas,
en carros, autobuses, patines, etcétera,
siempre al tanto
por
ciento
marcándome
el paso.

ORACIÓN TANTRICA

Tú, lento padre del girasol, gira
en mi cuerpo lento vuelo de alma
desciéndete y asciéndame la luna
que en su miel saborea el paraíso.

Te doy mi luna secreta de diosa
-la luna mágica secreta y sola-
desprendida de mí y encontrada
en el cielo más manso de tus cielos.

Te amo en el agua de una luz espesa
con sílabas de azul que se destilan
porque todos los nombres diluyeron

en el agua de luz cifra de gloria
en esta niebla inmóvil que se mueve:
aves del paraíso son tus manos.

CUATRO MINUTOS

Un cuarto para las cuatro
de la madrugada; un cuarto
para la traición, otro para
el amor: vacío; a esta
hora: cuatro menos once
minutos exactamente es posible
que no se han producido
ambas cosas.

EN UN BÚCARO DE BRONCE FLORES OBSCENAS

En un búcaro de bronce flores obscenas
Algo tímido el búcaro las ofrece.
Algo orgulloso, sin embargo, al mostrar
la exótica tremulés de las bellas hijas del Sol.
-Nosotras, impenetrado jardín-, parecen
decir en inmóvil gesto insinuante.

En tanto el búcaro ingenuo
al anochecer se hace sombra.
Increpa la estética dureza fálica del ofrendante.
Y se hace añicos la negra luz.

FLOR AMARILLA EN CEMENTERIO

La estupenda flor amarilla
al viento de la tarde erguida
Condensada a la última luz del mundo.

La muerte en sus más altos oros.
La húmeda yerba brillando ante mí.

Loca flor, cual la vida del hombre
casi a reto, al desgaire, a la intemperie.
Incuba la nueva semilla
el negro vientre del Solsticio.

La tierra, madre de todos los metales,
de todos los árboles,
de todos los seres,
mañana recibirá
sus pétalos.

EPITAFIO

Brota música: es silencio florido.
Yace el poema.

Alternando la vida y la muerte.

Tierra; Madre; la letra lleva ahora
forma de fruta.
La fruta: semilla ardiente;
lava el fuego de tu vientre;
el río de tus lágrimas
fluye lava el monte
quema
la piel en mis mejillas
cae
sobre el oscuro surco
de tu vida.

Vive el canto en cada estrella.
Fue liberada mi luz;
mi verdad
eres tú ahora, Tierra.
Ya tengo palabras como ramas
como sombra
y abrigo que ofrecemos (tú y yo, somos una),
al caminante.