POETAS SIGLO XXI ANTOLOGÍA MUNDIAL Editor:Fernando Sabido Sánchez + de 5.800 POETAS de 169 Países

5853.- COUNTEE CULLEN

2012-02-12T23:17:00.000+01:00

Countee Cullen (Louisville, Estados Unidos; 30 de marzo de 1903 - Nueva York; 9 de enero de 1946) fue un poeta estadounidense, al que se engloba dentro del Renacimiento de Harlem.

Countee Cullen, nació como Countee LeRoy Porter, en 1903, pero no se sabe a ciencia cierta donde, pues era celoso de su vida privada. Algunos biógrafos apuntan que nació en Louisville, Kentucky y algunos otros en Baltimore, Maryland, donde fue abandonado por su madre, Elizabeth Thomas Lucas, y criado por la Sra. Porter, la que probablemente fuera su abuela paterna. Cuando tenía 9 años, se trasladaron a Harlem, donde, en 1918, la Sra. Porter murió y Cullen fue adoptado por Frederick A. Cullen, un pastor de la Iglesia Metodista, y su esposa Carolyn.

Completó sus estudios en el instituto "DeWitt Clinton High School" de Nueva York y, posteriormente en la universidad de Nueva York, en la que fue miembro de la fraternidad Phi Beta Kappa. En esos años obtuvo varios premios por su poema “Ballad of the brown girl”, y publicó su primer volumen de poesía “Color”, con lo cual fue admitido en Harvard donde obtuvo un máster en 1926. Después de esto volvió a Nueva York para trabajar como profesor. Su obra apareció en diversas publicaciones, como “The Crisis”, periódico de la NAACP editado por W. E. B. Du Bois y “Opportunity”, revista de la National Urban League.

Obras

A pesar de que trabajó también con otros géneros literarios, la mayor parte de su obra, y según sus críticos la mejor, es poética. Cullen comenzó a escribir poesía durante el instituto y publicó por primera vez a la edad de 22 años, con la obra de poesía “Color” (1925). Su popularidad incrementó y rápidamente se hizo uno de los autores más conocidos del Renacimiento de Harlem o renacimiento del nuevo afroamericano.

Algunas de sus obras son:

Poesía

Color, 1925

Copper Sun, 1927

My Soul's High Song: The Collected Writings of Countee Cullen, 1991

On These I Stand: An Anthology of the Best Poems of Countee Cullen, 1947

The Ballad of the Brown Girl, 1928

The Black Christ and Other Poems, 1929

The Medea and Some Other Poems, 1935

Prosa

My Lives and How I Lost Them, 1942

One Way to Heaven, 1931

The Lost Zoo, 1940

Teatro

St. Louis Woman, 1946

Incidente

Una vez que viajaba en tranvía en el viejo Baltimore
Con la cabeza y el corazón llenos de alegría,
Me di cuenta de que uno de los habitantes
Me miraba de frente.
Yo tenía ocho años y no era muy alto,
Él estaba del mismo tamaño
Le sonreí, pero él me sacó la lengua,
Y me llamó “!Nigger!”
Conocí todo Baltimore
Desde mayo hasta diciembre;
De todo lo que allí sucedió
Esto es lo que recuerdo.

DESDE LA TORRE OSCURA

No siempre sembraremos mientras otros recogen
El dorado aumento del fruto a punto;
No siempre el semblante abyecto y mudo
Para que los hombres menores sujeten
a sus hermanos despreciables;
No eternamente mientras otros descansan
Nosotros encantaremos con flautas dulces
sus limbos;
No siempre nos inclinaremos ante lo sutil y
brutal;
No fuimos hechos para llorar eternamente.

5852.- ED SANDERS

2012-02-12T23:02:00.000+01:00

Ed Sanders que nació el 17 de agosto de 1939 en Kansas, Missouri, EE.UU. es un poeta, cantante, activista social, ecologista, novelista y editor. Ha sido llamado el puente entre las generaciones Beat y Hippie.

Sanders abandonó los estudios en la Universidad de Missouri en 1958 para hacer auto-stop hacia la Greenwich Village de la ciudad de Nueva York. Su primer gran poema ("Poema desde la Cárcel") fue escrito en papael de baño en su celda después de haber sido encarcelado por protestar contra la proliferación nuclear en 1961.

En 1962, fundó el diario vanguardista A Magazine of the Arts (Una Revista de las Artes). Sanders abrió la librería Peace Eye (en el 147 Avenue A dentro de lo que era entonces el Lower East Side), que se convirtió en un sitio de reunión para bohemios y radicales.

Sanders de graduó en la New York University en la titulación de Clásicos. En 1965, fundó The Fugs con Tuli Kupferberg. La banda se escindió en 1969 y se volvió a unir en 1984.

En 1971 Sanders escribió The Family (La familia), una retrato de los eventos que llevaron al asesinatos Tate-LaBianca. Obtuvo acceso a la Mansión de la Familia haciéndose pasar por un "Maniático-gurú satánico y psicópata atrapado en las drogas."

A día de hoy, Sanders vive en Woodstock, New York donde publica su "Woodstock Journal", con una esposa de unos 36 años, la escritora y pintora Miriam. R. Sanders. También se dedica a inventar instrumentos musicales como la Corbata Habladora, el Microtono y la Lira Lisa, un artilugio musical con interruptores que se activan por luz y una reproducción del cuadro Mona Lisa de Da Vinci.

Bibliografía

Poem from Jail (1963)

Peace Eye (1966)

The Family: The Manson Group and Aftermath (1971, Reedición, 1990)

Egyptian Hieroglyphics (1973)

Tales of Beatnik Glory, Volume 1 (1975)

Investigative Poetry (1976)

20,OOO A.D. (1976)

Fame & Love in New York (1980)

The Z-D Generation (1981)

The Cutting Prow (1983)

Hymn to Maple Syrup & Other Poems (1985)

Thirsting for Peace in a Raging Century: Selected Poems 1961-1985 (1987)

Poems for Robin (1987)

Tales of Beatnik Glory, Volumes 1 & 2 (1990)

Hymn to the Rebel Café (1993)

Chekhov (1995)

1968: A History in Verse (1997)

America, A History in Verse, Vol. 1 (1900-1939) 2000

The Poetry and Life of Allen Ginsberg 2000

America, A History in Verse, Vol. 2 (1940-1961) 2001

American, A History in Verse, Vol. 3 (1962-1970) 2004

Discografía en solitario

Sanders' Truckstop 1969

Beer Cans on the Moon 1972

Yiddish-speaking socialist of the Lower East Side 1991

Songs in ancient Greek 1992

American Bard 1996

Publicó un aviso en la sección Salud
del periódico local:
“Cure sus crisis mentales con Creeley”

Y sabés qué
doce personas pagaron c/u 175 dólares
para asistir a un taller durante ocho semanas

Suma suficiente para hacer algunos arreglos en la casa!!

Los hacía sentarse cómodamente
las sillas en un círculo
cada uno de ellos sosteniendo en su manos
la Poesía Completa de Robert Creeley 1975-2005
luego los hacía abrir el volumen
/ en una página cualquiera
leer en voz alta
y discutir
la sensación curativa
de las palabras
y cómo éstas se relacionaban
con la crisis personal del lector

Y funcionó!
Las sonrisas resquebrajaban el círculo
y algunas veces las lágrimas!

Le rogaron que repitiera el taller
especialmente en esas fechas en que el año
se arrastra hacia
una triste Navidad

Traducción Esteban Moore

5851.- ALBERTO CUBERO

2012-02-12T22:45:00.002+01:00

Alberto Cubero
Madrid, 1972
Licenciado en Ciencias Económicas por la Universidad Carlos III de Madrid.
Ha publicado relatos y poemas en las revistas Nitecuento, (Barcelona, 2003-2004), Escribir y publicar (Barcelona, 2004), Shiboleth (Madrid, 2008) y Poeta de Cabra(Madrid, 2009).
Finalista en el Certamen Internacional de Relato «Art Nalón» (Langreo, 2006). Finalista en el Certamen de Poesía «Arte Joven Latina» (Madrid, 2006). Tercer premio en el Certamen de Poesía «Gabriel Miró», (Castell de Guadalest, 2007).
Ha participado en seminarios y talleres sobre filosofía, novela y poesía impartidos, entre otros, por Jorge Urrutia, Eugenio Trías, Miguel Casado, Juan Carlos Mestre o Eduardo Milán.
En 2008 publica su poemario PÁJAROS DE GRANITO acompañado en el mismo volumen por Pablo Martín Coble con PRIMERA PALABRA, dentro de la colección «Duetos de poesía» de Legados Ediciones.
Ha leído sus poemas en los recitales que organiza la librería Arranca Thelma (Madrid, 2008), en el ciclo Voces y poetas de Angelika Cinema Lounge (Madrid, 2009) y en el ciclo La voz y su sombra coordinado por el poeta Eugenio Castro en el Círculo de Bellas Artes de Madrid (noviembre de 2009.
Libros publicados:
La República de la Imaginación (Legados Ediciones)
Pájaros de granito (Legados Ediciones)
LA TEXTURA METÁLICA DEL DOLOR. Poemas de Alberto Cubero/ Pinturas deLeandro Alonso (El Sastre de Apolinaire, Madrid, 2011)

El caballo herido que galopa en los amaneceres ha gritado tu nombre.
¿No lo has oído?
Ha sido un grito agudo, intenso, como salido de un dolor inconsolable.
¿No lo has oído?
Como el grito de la madre ante el hijo moribundo.
Después ha comenzado a llover ceniza.
Miras al cielo y no aciertas a explicarte el incendio, qué incendio
de abrazos interrumpidos.
Has recordado que hay una estrella que arde por cada corazón deshabitado.
Has recordado la luz vieja de las ciudades abandonadas
y el olor amarillo de las flores pútridas.
El caballo herido que galopa en los amaneceres ha gritado tu nombre
y el pronombre que te habita cuando nadie te pronuncia.
¿Eres quien camina en las solitarias noches de invierno?
¿Eres el escultor de la nieve, el orfebre de la melancolía y de las fuentes
que la alimentan?
Llueve ceniza sobre las mujeres parturientas y sobre los ancianos
enloquecidos, ceniza sobre los rostros de quienes han llorado
el final de la música y la muerte del otoño.
Murió el otoño y el pájaro de la medianoche que cantaba las resurrecciones.
Y tú has acunado su cadáver entre los brazos, has acariciado
las alas flácidas, has contemplado los ojos ya fugados para siempre.
El cielo se estremece, se estremecen las raíces del sauce y el corazón
noble de los que hablan con las sombras.
Tañen las llagas azules de los labios sellados, tañe el olvido,
la metástasis que enferma las fotografías y los calendarios.
No amanece.
No amanece aún.
Pero una luz persiste en la búsqueda, en abrir camino, en ser camino,
en reinventar sin descanso las desinencias de los anhelos.
¿La ves? ¿Eres quien camina sobre la trémula cuerda de la esperanza?

Lo incierto es luz
raíz de la luz
olor a tierra mojada
horizonte es el tiempo
acantilado, tú.

(…)

Grita el pájaro de la locura.

Las paredes de cartón
son devoradas por la humedad.

Las llagas sangran alcohol.

El corazón del mundo respira
en el interior de una botella.

Sueña el pájaro de la locura
con las ancestrales manos del dolor.

La aurora no volverá a hacer nido
sobre los tejados de las catedrales.

(…)

Transitas los arrabales
del corazón
desconoces el camino
de regreso
a dónde.

(…)

5850.- GORKA LASA TRIBALDOS

2012-02-12T19:43:00.000+01:00

Gorka Lasa Tribaldos nació en Panamá en 1972. Es meditador, pensador heterodoxo y pintor de mandalas. Egresó de la Universidad Tecnológica de Panamá, diplomado en Creación Literaria. Este humanista escribió los libros de poemas Diario de un peregrinaje mágico (1995, inédito) y La ciudad abandonada (1998, inédito). En 2007 publicó Viaje a la lejanía presentado por la laureada poeta panameña Giovanna Benedetti. Sus poemas, cuentos, ensayos y plumillas han aparecido en diversas páginas publicaciones gráficas locales como, El Panamá América y la Revista Maga, entre otras. Forma parte del libro colectivo de nuevos cuentistas panameños Letras Cómplices editado por la Universidad Tecnológica de Panamá, es miembro de La Asociación de escritores de Panamá y de Poetas del Mundo, con sede en Chile.

La palabra del vacío

Manos de sabia sobre raíces-luz.
Verbo que no encuentra abecedario.
La sonora palabra del vacío.
Todo esta dicho.

Dragón de oro

Hermano,
¿Has caminado por los sueños?
¿Has visto al dragón de oro devorar el corazón de los hombres?
¿Cuánto durará el encantamiento de la realidad?

Cansado estoy de tratar de enseñarle al mundo
que el sueño del sol es la estructura del templo
el viento de las voces es la ofrenda y el altar.

Lo demás pasará como los días
yo tendré que olvidarlo todo
como tantas otras veces.

Pero más allá de mi cuerpo impermanente,
está el soñador eterno que nos sueña.
Y en sus sueños
ya casi es de mañana.

Soledad de caminante

Viento que golpea mi rostro
torbellinos de agua y frío que colapsan
sobre mi soledad de caminante.

Montañas azules, bosques nubosos en las distancias
senderos húmedos y ocultos que llevan a la noche
de la aventura inmemorial.

Las luces del atardecer se alejan entre las nubes de tormenta
pies cansados recorren la ruta del olvido.

Alturas de soledad en las montañas del hombre peregrino
buscando en las distancias el efímero recuerdo de la Mujer-Luz
Infinitamente solo en la cumbre de su silencio
perdido en las distancias de sus sueños lúcidos.

¿Qué quedó después de todo lo contemplado?
Solo recordar la vida en sus senderos viejos
escribir glifos secretos en el papiro antiguo
sobre los caminos de una patria olvidada.

¿Qué pasará ahora que todos alucinamos con el imperio y su poder
que el canto del delfín se ahoga en los mares de los hombres ciegos?

¿Dónde está la conciencia pura en este tiempo incorrecto?
¿Cuánto falta para que despierte el hombre?
¿Su amanecer, su eterno canto, su destino?

Torbellinos de agua y frío
sobre mi soledad de caminante
Viento, lluvia, niebla de montaña
cae la noche y consigo trae la estrella

Diatriba al Rey Tuerto

No hay peor ciego que el que se cree tuerto

I

Me han dicho que un tuerto nos gobierna
y por esto es rey de un triste mundo
pero su visión más que sumar, le resta
observando, cree mirar y pierde el rumbo.

Me han dicho que justificado está su cargo
pues al reinar soberbio sobre todos
cree con esto definir la triste trama
que enardece los ardores y el abrojo.

Y no importa que no sepa de horizontes
ni que en duda se presenten sus paisajes
pues sin ver, cree que está mirando
y otros ciegos ya lo siguen en su viaje.

Su mundo llano adolece de temores
su ceguera no alcanza a darle rumbo
inventa su poder de oro y resquemores
pues teme sumergirse en lo profundo.

Y no es cierto que el que viendo
incremente de por sí su panorama
también ha visto traiciones Polifemo
viendo solo lo que sangra de su drama.

¿Qué imperios ya perdidos rememora
aquél señor de la maraña y su tumba?
aquél que en un tiempo gris y solo
agregó al siglo la herida, la penumbra.

Y es él, el que despoja de sus huesos a la carne.
Y es él, el que deshoja de los árboles su traje
destruyendo lo bendito de la tierra
con sus guerras de odio y de pillaje.

Y en trono de matanza se redime
mientras teme al sabio despertando
con torturas y desangro los somete
con sorna y espanto es silenciado.

Pues su reino es de rocas y de plomo
su legado tristes cruces y mentiras
entendimos cómo funciona su engaño
sabemos que no hay templo ni reliquias.

Y enviciado en su ceguera se corrompe
al saber que su poder es de quimeras
¿arderán los visionarios en la lumbre
de aquel tuerto que asegura ver estrellas?

II

Y tan necios son los ciegos
aunque un tuerto los gobierne
pues se puede mirar mucho
pero la mente no entiende.

Pues no saben de la trampa
de la masa sin memoria
de los ojos que no atisban
aquel tuerto y su escotoma.

Por eso mirar no vasta
pues así no se comprende
aquel que mira en verdad
no necesita de puentes.

Su mirar es más que un acto
es la razón que lo impregna
es la unidad sin sujeto
es lo integral del esquema.

Es la visión lo que el tuerto teme
aquella de los sentados en la nada
deteniendo el mundo en el vacío
mueven sin querer toda batalla.

Los que del reino de la Luz
traen los cantos del mañana
ellos están ya despiertos
pues ven con ojos del alma.

Locos los llaman algunos
se burlan del vate disidente
para justificarse en el hecho
de que no ven y no sienten.

Aquellos que mueren solos
pues muy cierta es la venganza
y en el dolor concilian poemas
con rebelión y esperanza.

Gritan su dolor al mundo
gritan su tedio y su rabia
solos en las vías del fuego
solos en los reinos del alma.

Sacros herejes proscritos
los que del mundo disienten
pues cuestionan los delirios
de los tuertos de la mente.

Si…
Me han dicho que un tuerto nos gobierna
y que por esto es rey de un triste mundo
pero su visión más que sumar, le resta
observando, cree mirar y pierde el rumbo.

Lo que nunca fue dicho

Tomado del libro Viaje a la Lejanía (2007)

Cuánto fuego ardiendo secretamente
en la herida de la incomprensión.
Hacia dónde nos arrastra el flujo sin piedad
de lo que nunca fue dicho.
Horas que se tornan en aliento que aviva
las azules llamas del abatimiento.
¿Será el amor una metáfora de lo inasible?
¿Estaremos desarrollando en el seno del silencio
la tolerancia inevitable de lo injusto?
¿Es que no basta con amar lo impermanente?
Al quedar solo frente a mis sueños, me pregunto
¿En qué dirección se expande lo eterno
dejándonos desnudos de símbolos y mitos?
Cuando sumerjas mi verdad
en las turbias aguas de tus juicios
solo déjame ser recuerdo en ti
como un tiempo puro y viejo
hastiado secretamente de infinito.
Estaré lejos retornado del presente sin tiempo
en la brecha que secretamente descubrí.
Más allá de la mente
solo encontré
Unidad.

5849.- RICARDO CANIZALES

2012-02-12T19:29:00.000+01:00

Ricardo Canizales: Nació en Guadalajara de Buga, Valle del Cauca, Colombia, en 1978. Actualmente vive en Cali. Su experiencia con el arte y la cultura es amplia. Actor y tallerista en el grupo Teatro Sueño Latino. Participante varias veces del Encuentro Nacional e Internacional de Narración Oral de Buga. Fue cantante del grupo de rock alternativo Normopatía y en Jafari Trío (Música colombiana). Ha publicado en Arquitrave, revista de poesía colombiana, edición virtual e impresa en el 2008. En Casa de Asterión, revista peruana de poesía, edición impresa en octubre de 2008, en la sección "El sótano se bifurca” (creación-poesía). Y en la revista literaria azul@arte, edición virtual, entre otras.

Hace parte del colectivo artístico EXILIADO INTERNO en el que el trabajo como curador artista lo lleva a ser parte del salón regional de artistas 2009 y del salón nacional de 2010 en Colombia.

Desde el 2007 le apuesta a su propia publicación virtual en los blogs literarios http://umbralpoesia.blogspot.com y http://equispersona.blogspot.com

Actualmente trabaja como bibliotecario.

EL VERBO ESTÉRIL
(Secuencia poética)*

*Del libro inédito: POEMAS PARA NADIE

1.

Cómo ha llegado hasta mí
Esta pregunta
Halada desde sí misma
Por grietas ilusiones.
En el último escalón le veo cansarse
Sin saber si desciende o llega arriba
Me aferro a su angustia
Su peso es doble
La respuesta se hunde a nuestro paso.

2.

Déjame estar en ningún lado advertido por el ánimo
Espérame ahí donde no conoces el modo de verme
Haciendo
Quietamente
Vacío de los ojos: epitafio de las ganas.

Han debido sugerirme. Tal vez el sueño
Y la noche de los que no he conocido
O el susurro, más allá de lo que supones
Y tu misma sensatez tantas veces conjugada
O la mía, estática al borde de mí mismo.

Y en esa invocación de certeza y verdades
De nombres y requisiciones
No lo supe
De repente
Más acá de mí mismo:
Súbita inanición de piedra congelada:
Exilio del vilo y la repetición
No ser de la memoria.

3.

Muda
Hasta la premonición
La palabra
No es, el sonido en su abismo
El eco es absurdo en su fábrica de huellas

4.

Es y el es
Estéril
Sin nombre, sólo. Sin nombre.
No allá. No aquí.
Sin nombre y sin nombre
Verbo sin verbo
Vacío.

5.

La idea del lugar y la silueta acosada del hombre
La idea del hombre y el lugar supuesto
Está, algunas veces nuevo o invocado
El hombre en su lugar de asfixias
Pero no está la asfixia

…

Cómo el hábito
Certero y prudente
Vasto y temporal
Cansado y vivo
Cómo, repetido y sincero
Mudo e interrogante
Cómo, vacío y denso
Caótico y prescrito
Despierto, seco
Inmóvil y vivo

…

Ansia de la palabra que no existe
Sugerencia de lo definitivo
Grieta que me esconde
Puerta que entre y sale
A la vez
De sí misma.

6.

Si niega se niega
Se paradoja y deshace
No hay escepticismo que redima
Redención es ruido
Ceguera las progresiones.
Un hombre o
Una mujer suspira
Se hace horizonte
Su silueta
Disuelta ahí
En lo que la distancia
Despoja.

Todo se ha parecido
Hasta los días
Nuestros
Necesariamente ajenos
Y aparentes.

Resolvimos el miedo con el nombre
Nombramos la distancia
Nutrimos la nada de voces
Ambiguamente ciertas.

El ser el horizonte
Lejano e inexistente.

Un hombre o
Una mujer
Se agotan en el sueño:
El viaje imposible hasta sí mismos.

7.

En mí
Quieto en él
Lo que de ser, lo que soy
Imposible a mí mismo
Sin presencia y nombre
Sugerencia de un camino
Hacia un camino…
Metamorfosis de lo que es
En lo que es
Sentencia del verbo

…

–Llámale, pide que salga.
–No está afuera.
–Que entre entonces.
–Salir no es diferente
– ¿Dónde está?
– ¡Ahí!
– ¿Dónde?
– ¡Aquí!
– ¿Entonces para qué una puerta?
–No es una puerta.
– ¿Es verdad?
–Ni siquiera eso.
–Se abre y se cierra.
–Eso es seguro.
– ¿Entonces?
–No sabemos cuándo está abierta.
–Cuando podemos pasar al otro lado.
–Eso quisiera creer.
– ¡Es verdad!
–Ni siquiera eso.

…

Sensación sin sentidos.
Nada en ella.
Lo humano.

…

Es por no ser
No por dejar de ser.

8.

Delante de mí
Al lado mío
Soy.
Atrás al otro lado
No es, el movimiento.

…

Dentro de mí
Afuera.
No es, el espacio

…

Tan sólo ayer soy futuro

…

Mí, no soy
Yo, tampoco.

5848.- JOSEP MARÍA UYÁ

2012-02-12T19:21:00.000+01:00

JOSEP MARÍA UYÁ

Nació en Sabadell (Barcelona) en 1960. Vive en una Masía (casa de piedra en la montaña) de las Guilleries. Es profesor del IES (de secundaria) de Celrà y Doctor en Filología. Escribe poesía, teatro y ensayo. Con “Deiem (decimos) Ánima Civil” (Alcoi, 1989) inició una obra poética que tiene una segunda entrega a “Ánima Civil”, 1990-1999 (Valencia 2005), y una tercera con “Ánima Civil”, 2000-2007 (Barcelona, 2008). Ha publicado dos poemas dramáticos, “Noces (Bodas) del Sentit” (Vic, 1999) y Sa Nitja (Vic, 2004), y tiene terminado un tercero, “Réquiem” (2009). Ha escrito “Algunes Polaritats en la Poesía Metafísica Moderna”: Riba, Borges, Machado (Tesis doctoral, UAB, 1995), “L’Home Sobrepassat” (el hombre sobrepasado) 2001), ensayo sobre poesía, cultura y sociedad y “La intemperie metafísica de Macedonio Fernández” (2004), bajo el sello “Edicions a Petició” (Girona, 2009). Ha escenificado y publicado teatro (Vic, 2005) con la Cia.2x2 Teatro, de Celrà, y tiene terminada la "Trilogía de la Intemperie", que incluye la comedia "Don Juan", la tragedia "Cal•lígula" y el monólogo “Fausto”. Ha ofrecido recitales en Girona y Barcelona, entre otros lugares. Prepara un tercer ensayo, por título “Esboç (esbozo) de un tratat de la ignorancia”. Es profesor del curso sobre estética y ética contemporánea “El Flâneur Assegur”, junto con Joaquim Jubert (Fundación Fita, Girona, 2008-2010). Escribe artículos de opinión en el diario "El Punt" y colabora en la revista de poesía "El llop Ferotge". Es especialista en Fernando Pessoa, de quien ha traducido las “Odas de Ricardo Reis” y “el Fausto”.

SHOPPING

Ves, hoy que sacas el alma a pasear
El olor de tus calles llenos de gente airada
Que camina fervientemente dentro de la vida plácida,
Gastando todo lo que tiene y lo que no tiene aún,
Huele en el vencido recuerdo de quien fuiste
La pantalla plana de TV que no verás
El premio de la suerte con que no te premiarás,
La ropa de los escaparates que no necesitarás
Los estéticos zapatos del último prêt-à-porter
Los coches fabulosos que te miran de soslayo
La suave tecnología de los inventos más candentes
-que se mueven como sierpe de plata irreverente-
O la versátil cartelera del cine de domingo
Que ya llevas días sin mirar, mientras colas de buena gente
Digieren películas mansas comiendo mansamente
La luz de la pantallas que cortan el cerebro
A los chicos acorazados con wambas (1) impotentes
Y a las ingrávidas niñas de cola fluorescente.

Porque los días de soñar que las cosas son verdad
Han pasado como los amaneceres de las cosas que se pudren
En las podridas mesas de los bares donde vienes a ver
Los ojos alargados de los que pasan sin sentarse
Porque van arriba y abajo simulando que es realidad
Aquello que compran caminando por calles sin asfalto.
Así que ya llegas tarde si el alma es toda ceniza
Del vaso y la cucharilla donde la vida es un cortado
De espuma caliente, leche pasada y café amargo
Con que has acariciado las tardes en que esperas
Que los hombres sean claros y las mujeres sinceras.
Mientras el cigarrillo aún quema, busca en el bolsillo
A ver si encuentras extraviado el motivo de este juego;
Antes de pagar aún te queda tener que entender
Cómo te lo has hecho para ir siempre deprisa
Y al final no comprar nada, y además, llegar siempre tarde.

(1) Wambas: así se denomina popularmente a las zapatillas, en Cataluña.

SHOPPING

Veus, avui que treus l’ànima a passejar
L’olor dels teus carrers plens de gent airada
Que camina ferventment dins la vida plàcida,
Gastant tot el que té i el que no té encara,
Olora en el vençut record de qui vas ser
La pantalla plana de TV que no veuràs
La butlleta de la sort amb què no et premiaré
La roba dels aparadors que no necessitaràs
Les estètiques sabates de l’últim prêt-à-porter
Els cotxes fabulosos que et miren malament
La suau tecnologia dels invents més candents
- que jeuen com una serp de plata irreverent -
O la versàtil cartellera del cinema endiumenjat
Que fa dies que no mires, mentre cues de bona gent
Paeixen pel•lícules manses tot menjant mansament
La llum de les pantalles que dallen el cervell
Als noiets cuirassats amb bambes impotents
I a les ingràvides nenes de natges fluorescents.

Perquè els dies de somniar que les coses són veritat
Han passat com les albes de les coses que es marceixen
A les marcides taules dels bars on vens a veure
Els ulls allargassats dels que passen sense seure
Perquè van amunt i avall fent veure que és realitat
Allò que compren caminant pels carrers mal asfaltats.
Així és que ja fas tard si l’ànima és tota cendra
Del vas i la cullereta on la vida és un tallat
D’escuma calenta, llet passada i cafè amarg
Amb què has amanyagat les tardes en què esperes
Que els homes siguin clars i les dones sinceres.
Mentre el cigarret encara crema, butxaqueja
A veure si trobes extraviat el motiu de tot plegat;
Abans de pagar encara et queda haver d’entendre
Com t’ho has manegat per anar sempre depressa
I al final no comprar res i a més a més, arribar tard.

QUÍTATE DEL SABER

Quítate de encima el saber.
Empieza por el abrigo de las ideas
Y el sombrero de las tradiciones.
Deja en el suelo la chaqueta leve
De las ilusiones de toda esperanza
Y libera cada pierna de los pantalones
De las imágenes que hay afuera.
Guárdalas bien en el ropero del sueño
Que es el ropero del presente de todo,
Y la ropa interior ponla a lavar
Del mal olor de las sensaciones.
Antes de bañarte, por encima de otra cosa,
Quítate la piel de las palabras
Que codician ser señoras del cerebro
Y déjala en el viejo barril
Que tienes afuera como decoración.
Poco a poco, pero con decisión,
Sumérgete en el agua clara
Resistiendo sólo con la mirada
Todo lo que ves y sientes, sin miedo.
Una vez te acostumbres, respirarás mejor.
La desnudez del alma lo es todo.

TREU-TE DEL SABER
Treu-te de sobre el saber.
Comença per l’abric de les idees
I el barret de les tradicions.
Deixa a terra la jaqueta prima
De les il•lusions de tota esperança
I allibera cada cama dels pantalons
De les imatges que hi ha a fora.
Plega’ls bé a l’armari del somniar
Que és l’armari del present de tot,
I la roba interior posa-la per rentar
Del mal olor de les sensacions.
Abans de banyar-te, sobretot,
Treu-te la pell de les paraules
Que cobegen ser senyores del cervell
I deixa-la en el vell cubell
Que tens a fora per decoració.
A poc a poc, però amb decisió,
Submergeix-te a l’aigua clara
Resistint només amb la mirada
Tot el que veus i sents, sense por.
Un cop acostumat, respiraràs millor.
La nuesa de l’ànima ho és tot.

ESTOY COMO RIMBAUD

Estoy como Rimbaud
Un instante antes de saber
Que su destino
Era África
Con la diferencia
Que a él
Lo iluminó el infierno
Como si fuese una noche de vodka
En Lloret
En la que su estado perplejo
Vivía el horror
Con cara
De niño pequeño,
El todo sólo intuido
Sin todavía el no-saber,
Y es por eso
Que el joven arrepentido
Fue a vender personas
Como si el exilio de París
Entre les bestias blancas
Y negras del desierto
Tomase un sentido
Pero ahora el instante
No permite ser
Tan alejadamente infeliz
Porque
El instante antes de saber
Se me queda delante
Por más que salte la barra
Y me lleve la camarera
A Tahití
O trafique con uranio
Por Afganistán,
Pues si a Rimbaud
No le falló la intuición,
A mí no me falla el horror
De saber que soy el que soy
Y no podré salir de aquí
Por saber más o ser mejor
Que este no-saber tan claro
Tan limpio, tan redondo.

ESTIC COM RIMBAUD

Un instant abans de saber
Que el seu destí
Era l’Àfrica
Amb la diferència
Que a ell
El va il•luminar l’infern
Com si fos una nit de vodka
A Lloret
On el seu estat perplex
Vivia l’horror
Amb cara
De nen petit
El tot només intuït
Sense encara el no-saber,
I és per això
Que el jove penedit
Va anar a vendre persones
Com si l’exili de París
Entre les bèsties blanques
I negres del desert
Prengués un sentit
Però ara l’instant
No fa possible ser
Tan allunyadament infeliç
Perquè
L’instant abans de saber
Se’m queda al davant
Per més que salti el taulell
I m’endugui la cambrera
A Tahití
O trafiqui amb urani
Per l’Afganistan
Doncs si a Rimbaud
No li va fallar la intuïció,
A mi no em falla l’horror
De saber que sóc el que sóc
I no podré sortir d’aquí
Per saber més o ser millor
Que aquest no-saber tant clar
Tant net, tant rodó.

5847.- FERNANDO MARQUINEZ

2012-02-12T19:08:00.000+01:00

FERNANDO MARQUINEZ

Nació en 1963 en Rosario (Argentina), donde vive. Es poeta, músico y fotógrafo compulsivo.

Integró el Grupo literario La ira de Aguirre. Participó en el Festival Internacional de Poesía de Rosario (Ed. 1997 y 2007). Ha publicado diversas plaquetas de poesía de su autoría y de otros escritores rosarinos bajo el Sello Ediciones del éter. Integró el proyecto de escritura colectiva El aro en la lengua y condujo el Programa radial El barco ebrio (Red TL 105.5 Mhz) de Rosario. En 2007 obtuvo el Primer Premio en el Concurso de Poesía Felipe Aldana de la Editorial Municipal de Rosario.

Colabora con distintos medios gráficos como las revistas Fanzin y Boga. Tiene inédito el libro El resto no presenta alteraciones.

Publicaciones

CAVIDADES DEL RECREO. En coedición con Fabricio Simeoni. Ed. Municipal de Rosario. Premio Municipal de Poesía Felipe Aldana. Rosario, Argentina. 2007

HERÉTICA DESMESURA. En coedición con Ricardo Guiamet, Sergio Fuster y Raúl Carreras. Ed. Ciudad gótica. Rosario, Argentina. 2004

ESE AGUA CRUDA. En coedición con Ricardo Guiamet, Patricio Valverde y Roberto Lobos. Ed. Los lanzallamas. Rosario, Argentina. 2003

Figura en las antologías

19 DE FONDO – Poéticas de la construcción. Gatogrillé Ediciones. Rosario, Argentina. 2008

TEXTURAS. Escritores en imagen. (Formato CD). Ed. Área Literaria de la Secretaría de Cultura y Educación de la Municipalidad de Rosario, Argentina. 2007

PULPA. (Poesía) Gatogrillé Ediciones. Rosario, Argentina. 2006

DODECAEDRO. (Poesía) Ed. del Concejo Deliberante de la Municipalidad de Rosario. Argentina. 2004

CUENTOS CORTOS SOBRE LA REPRESIÓN. Ed. La toma. Rosario, Argentina. 2004

LOS QUE SIGUEN. Veintiún Poetas Rosarinos. Ed. Los lanzallamas. Rosario, Argentina. 2002CUENTISTAS ROSARINOS. Ed. Universidad Nacional de Rosario, Argentina. 2000

Soliloquio

La puerta se abría tenuemente
a la ociosa peripecia
de una gárgara obstinada.

La naúsea recorría
la columna vertebral
e hilvanaba un atasco
a contratiempo.

Ella seguía buscando
fragmentos de una misma melodía

Ella seguía buceando
en ese mar fermentado

y le daba igual
subir el volumen,
cerrar la canilla
o sucumbir
al pulso de los dedos
sobre la campanilla
en medio de un soliloquio retorcido.

LA PACIENCIA DEL COLESTEROL

Triquinosis: Réplica del cerdo a la porcofagia.
En “Diccionario del Diablo” de Ambrose Bierce

La energía del chorizo
invade cromáticos paladares,
árboles genealógicos de porcinos y bovinos
se propalan en cadenas infinitas:
una prole más unida por piolines
que por instinto.

La vigencia de lípidos y grasas
asegura un certero ataque al hígado,
y aunque esta insurrección
casi siempre es sofocada
queda otra réplica posible:
la paciencia del colesterol.

PAGARÉS Y MASAS FINAS
a Yiya Murano

Los pagarés se borran
en un invertido semicírculo
de cuentas que no cierran
y añejas tardes
de confiterías y té canastas.

Enrarecidos soplidos
(un crujido ácido y vaporoso)
el cianuro(1) llama
desde la tetera que rechina,
las masas finas
son un puñal de almíbar,
un perfecto disfraz en bandeja
que conduce
a un cementerio repleto de almendras.

(1). Desde la primitiva utilización del veneno para aniquilar enemigos sin dejar huellas, hasta la combinación de cianuro con merengue, nos dejamos seducir por la forma de pago, su tiempo real, su ápice delineador de nuevos cobros. Y aún seguimos preguntándonos —aunque parezca un interrogante retórico— si las papilas gustativas tienen firma. (Nota de Fabricio Simeoni)

(de la antología poético-gastronómica “Pulpa”)

CAYETANO SANTOS GODINO (EL PETISO OREJUDO) (2)

a la sombra de antiguos alcoholes
el bosquejo de tu cráneo
bajo el leve y lento estallido del estigma
al reparo de tus formas
de rústica intemperie
lejos del salvaje rito de la sangre y el escarnio
tus ojos apáticos miraban
por la ventana del penal de Ushuaia
buscando copos de nieve, piolines, fantasmas infantes
recordabas deleites oscuros y morbosas fantasías
casi imperceptibles
susurros asimétricos escapaban de tu boca
como si el tiempo no hubiera pasado
tus heladas orejas aún resplandecían

(2). Cayetano Santos Godino (1896-1944) fue uno de los criminales más paradigmáticos de la primera mitad del siglo XX en Argentina. Su caso confirmaba las hipótesis de la incipiente criminología, una articulación nueva entre Teoría del Derecho, Medicina y Psiquiatría. El cuerpo de Godino, su escasa estatura, sus prominentes orejas parecían hechos a la medida de los médicos criminalistas que enlazaban, en el concepto de 'degeneración', caracteres físicos, conductas y trasgresión a la ley.

MOMO

Doradas máscaras carnavalescas,
el invertido arrullo
de la fanfarria
luce ajeno
al estanco agüero
imperceptible.
El aire carga en sus fardos
cetrinas historias
y conmueve al samaritano
que sin embargo
carga el revólver
con aire minucioso
en la terraza del edificio
y apunta a los inocentes
que marchan junto a la comparsa.
La venganza se escuda
tras la pólvora disfrazada.
En el hostil vecindario,
quitan la ropa de los balcones
para evitar
las manchas de la sangre.

(del libro inédito “El resto no presenta alteraciones”)

LA ANSIEDAD DEL AGUA OXIGENADA

¿Habrá alguien que calme
la ansiedad del agua oxigenada?
El esquelético trópico
de todo acontecimiento
se impregna de pasos
en la adyacencia del desmayo,
la elongación del olvido
mitiga sensaciones de vacío
junto al repelente de insectos.

Sobre la yema supérstite del maquillaje
profundidades indescifrables
apuñalan su vector subliminal,
en el rodeo de la crema de enjuague
un coto de caza entreteje cabezas
ante la fascinación del fotograma.

Una esquirla
sostiene la química
como trofeo
en el cromosoma plástico
de las cabelleras
que ya no esperan
por ninguna oxidación.

¿Habrá confites antes del veneno?
¿Docilidad después del tornado?
La piel se estira en mapas,
los anaqueles anfibios
de ciertas pesadillas
la vuelven impenetrable

AGUA DE LOS CHASQUIDOS

(1)
El vibrato del bullicio
se esparce en el desbocado cauce
remembrando el esquizoide frenesí
de un estereotipado hematoma;
el ritmo punzo-cortante del caudal
penetra en el arrabal siniestro
del caudillo.
Descansa el fraguado ojo
en la vitrina protectora,
junto a viejos trofeos sin laurel.

(2)
El imán se escuda en el polo regresivo mientras
los hemípteros avanzan sin claudicar.
La luna llena
luce demasiado maquillada.
La sangre pesquisa las ruinas y los actos,
algunas bestias pacen
en una mínima pastura sobreviviente,
la paciencia hace estrépito
en un líquido
delineado en las formas del engaño.

(3)
A punto de caer el fruto en el puente,
obtura un timbre ajeno y acre.
Detiene la avinagrada musa,
una pluma que esconde su aliento.
La guadaña siega la memoria colectiva
El lúgubre sol desmitifica
el apetito recesivo,
su herética desmesura.

(4)
El hueco busca el hueso
y las entrañas cascaradas.
Las madrigueras hurgan
en el vacío extraviado.
Una avara floración,
casi incolora,
desvía la colmena
hacia el agua de los chasquidos
(del libro “HERÉTICA DESMESURA”)

CONSTRUCCIÓN DE UN LENGUAJE DEVASTADO

I - Mímica
un pasajero gestual
conduce las formas
hacia un verso desnudo,
la policromía arroja
un mensaje tamizado
por el desencanto de lo estéril,
labios entreabiertos
aportan sus maquillajes,
agregan el poder
de una imagen suavizada,
pronuncian un nombre
que se hace trizas
bajo la audible permanencia
del vacío

II - El grito de los dientes
una garganta como señuelo,
el horror estaciona en cada pretexto,
la agonía diseña una pizca de sangre
y corta el grito de los dientes

la garganta corta el grito y lo deja estacionado
entre cada señuelo de horror,
los dientes son un pretexto,
una pizca de agonía diseñada para la sangre

la agonía diseña pizcas de un señuelo,
la sangre se llena de dientes
y estaciona cada pretexto de horror
en la garganta, hasta el grito

los señuelos estacionan en el grito,
los dientes se llenan de sangre,
en la pizca de un pretexto
la agonía diseña una garganta de horror

(de la antología “19 de Fondo – Poéticas de la construcción")
Aperturas y cerramientos

Cerrar una llave
para que duerma el agua
en los caños
y se potencie
el mínimo rocío del eco
en cada espasmo de gotera.

Abrir dos puertas
para que pase el viento
a la intemperie,
cargándose una alfombra
en desuso.

Cerrar un paraguas
para heredar al suelo la desgracia.

Abrir un cajón
para aliviar la reclusión
de fotos arcaicas.

Zurcir un remiendo
para alejar del hueco
las sobras de un banquete peripatético,
abrir dos piernas
para entrar
por donde hemos salido.

(en coautoría con Fabricio Simeoni, del libro “Cavidades del recreo”)

poema hallado en la papelera de reciclaje

Alitera
la
elite
del
hito,
delitos
de
literas
y
liturgias,
letargos
y
letanías.

Del
litio,
el
aleteo
deletéreo
y
litoral.

Deletrea
el
hálito
del
litro,
litigios
del
atrio
delator
letrado
de
la
torre.

Literal.
A
la
letra.
Ad
Pedem
litterae:

DELETE.

EL OCASO DE LOS GIGANTES

gigantes envueltos en la piel
de un atardecer
maceran la ojiva de un precipicio
enredan la afiebrada anestesia del acero

ciegos ogros de la desmesura
centinelas en la penumbra del trueno
y su espontánea vacilación
rechazan toda libación
desde sus carcasas de colosos

esqueletos amordazados
prefiguran un suicidio de contorsionista
embriones mustios de altivez en zozobra

¿será que el hierro también es frágil y se marchita?
¿será que el impacto causal de las coordenadas
doblega los constelados ensambles del titán?

nada es impermeable a la conjura de los ciclos
y su hambre de plural devastación
la fractura se convierte en pura y ostensible
un doblez implacable derrite ríos anfibios y sonámbulos
los devaneos del metal pulverizan encordados y corazas

todo presente es hojaldre quebradizo

http://www.revistalamasmedula.com.ar/nro3/rosario.htm

5846.- MIGUEL ÁNGEL ASTURIAS

2012-02-12T15:24:00.000+01:00

Miguel Ángel Asturias Rosales (Ciudad de Guatemala, Guatemala, 19 de octubre de 1899 – Madrid, 9 de junio de 1974) fue un escritor y diplomático guatemalteco. Recibió el Premio Lenin de la Paz en 1965 y el Premio Nobel de Literatura en 1967.

Novelista y poeta del realismo mágico, influido en sus orígenes por el realismo, muy pronto, sin renunciar a esa impronta, se adentra en su campo predilecto: la mitología aborigen, la propia tierra (lo telúrico, en término muy actual), en el sentido de compromiso con los sinsabores de los campesinos sometidos al yugo colonialista, lo que se ve ya en los títulos de sus obras. Junto a ello, y una faceta no menos importante, la calidad y sonoridades de su prosa apenas admiten comparación en la literatura castellana del siglo XX. Se graduó de abogado y notario en la Universidad de San Carlos de Guatemala, donde participó en la lucha contra la dictadura del presidente Manuel Estrada Cabrera, hasta que éste fue derrocado.

Publica Leyendas de Guatemala (1930) en torno a mitos y leyendas nativos y mestizos. En su célebre novela El señor Presidente (1946) retrata a un típico dictador latinoamericano —como también hicieron Valle Inclán en Tirano Banderas, García Márquez en El otoño del patriarca, Roa Bastos en Yo el supremo, Alejo Carpentier en El recurso del método o Vargas Llosa en La fiesta del chivo—, para lo que se sirvió de procedimientos grotescos y burlescos con el fin de describir con total contundencia la brutalidad y la opresión social ejercidas en su país por los gobiernos dictatoriales. Para el compositor José Castañeda escribe los libretos de las óperas Emulo Lipolidón e Imágenes de nacimiento.

Hombres de maíz (1949) es reconocida por muchos como su obra maestra. Novela típica del realismo mágico, se aprecian en la misma igualmente las voces y los rostros del oprobio y la injusticia, pero en términos de cruda explotación colonialista. Para ello, lo más resaltable es que el autor logra, de forma casi sobrenatural, acoplar el lenguaje y el ritmo de su prosa a los personajes que retrata, a sus fantásticas creencias, sus atávicas maneras y costumbres.

La que más lunares tenía era la nana de Martín Ilóm, el recién parido hijo del cacique Gaspar Ilóm. La que más lunares y más piojos tenía. La Piojosa Grande, la nana de Martín Ilóm. En su regazo de tortera caliente, en sus trapos finos de tan viejos, dormía su hijo como una cosa de barro nuevecita y bajo el coxpi, cofia de tejido ralo que le cubría la cabeza y la cara para que no le hicieran mal de ojo, se oía su alentar con ruido de agua que cae en tierra porosa.

Mujeres con niños y hombres con mujeres. Claridad y calor de fogarones. Las mujeres lejos en la claridad y cerca en la sombra. Los hombres cerca en la claridad y lejos en la sombra. Todos en el alboroto de las llamas, en el fuego de los guerreros, fuego de la guerra que hará llorar las espinas.

Así decían los indios más viejos, con el movimiento senil de sus cabezas bajo las avispas. O bien decían, sin perder su compás de viejos: Antes que la primera cuerda de maguey fuera trenzada se trenzaron el pelo las mujeres.

de Hombres de maíz

En esta misma línea se encuentran dos de sus principales obras: Mulata de tal y Tres de cuatro soles, en las cuales el autor incorpora a su novelística sus conocimientos antropológicos sobre mitología maya, poniendo en relación de manera magistral, al apelar a una forma de narrar fuertemente influida por el surrealismo, las cosmovisiones aparentemente excluyentes de la Guatemala pre y post colonial. En estas obras los antiguos dioses mayas recuperan inesperadamente su lugar en el mundo contemporáneo, como en "Tres de cuatro soles", o son brutalmente reemplazados por nuevas deidades traídas e impuestas por las distintas potencias imperiales. En este proceso las metamorfosis y los cambios abundan, como podemos observar en "Mulata de tal", libro de gran estilo, complejo y maravilloso. Este mundo sincrético diverso y culturalmente rico, sobrevive fundamentalmente en el lenguaje de los pobres y los explotados, lenguaje que Asturias maneja, como se ha dicho, con singular habilidad, que le permite mostrarnos un mundo en una frase y ensayar una poética de los excluidos y de los oprimidos. El autor se resiste a aceptar el genocidio cultural y humano que la realidad colonial parece imponerle a su pueblo, y reafirma la vitalidad de este último, encarando una empresa literaria que pone como principales protagonistas a aquellas víctimas sometidas al yugo de la dominación imperialista que, no obstante su situación, resisten a la opresión, manteniendo y reproduciendo en las condiciones más adversas una identidad propia.

Insistió en parecidos temas en sus siguientes obras, como en la polémica trilogía novelística conocida como "La trilogía de la república de la banana" que es conformada por: Viento fuerte (1950), El Papa verde (1954) y Los ojos de los enterrados (1960).

El teatro de Miguel Ángel Asturias es menos conocido, si bien abunda en el inconformismo y la crítica social: Chantaje y Dique seco, ambas de 1964.

OBRAS

Narrativa (ed. Alianza, Madrid), 1930;

El señor Presidente (novela, ed. Alianza, Madrid), 1946;

Hombres de maíz (novela, ed. Alianza, Madrid), 1949;

Viento fuerte (novela, ed. Alianza, Madrid), 1950;

El Papa verde (novela, ed. Alianza, Madrid), 1954;

Week-end en Guatemala (relato, ed. Alianza, Madrid), 1956;

Los ojos de los enterrados (novela, ed. Alianza, Madrid), 1960;

El alhajadito, 1961;

Mulata de tal (ed. Galaxia Gutenberg), 1963;

Cuentos y leyendas (ed. Galaxia Gutemberg), 1965;

Clarivigilia primaveral (poesía, Editorial Losada, S.A., Buenos Aires), 1965;

El espejo de Lida Sal (cuento, ed. Siglo XXI), 1967;

Maladrón (Epopeya de los Andes verdes), (ed. Alianza, Madrid), 1969;

Viernes de Dolores (ed. Alianza, Madrid), 1972;

América, fábula de fábulas (ensayo), 1972.

Torotumbo (novela) 1962.

La Audiencia de los Confines (teatro, Buenos Aires) 1957.

El hombre que lo tenía todo todo todo (novela, ed. Bruguera) 1981.

Cien de Alondra (poesía) 1948.

Anoche, 10 de marzo de 1543 (poesía) 1943.

Comiendo en Hungría (relato de viajes. Co-escrito con Pablo Neruda) 1969.

Tres de cuatro soles (novela) 1943.

El árbol bajo la cruz (novela, ed. Fondo de Cultura Económica, Madrid), 1993;

Emulo Lipolidón, libreto para una ópera con música de José Castañeda

Imágenes de Nacimiento

(Cantata)
1954

¡Patria de las perfectas luces, tuya
la ingenua, agraria y melodiosa fiesta,
campos que cubren hoy brazos de cruces!

¡Patria de los perfectos lagos, altos
espejos que tu mano acerca al cielo
para que vea Dios tantos estragos!

¡Patria de los perfectos montes, cauda
de verdes curvas imantando auroras,
hoy por cárcel te dan tus horizontes!

¡Patria de los perfectos días, horas
de pájaros, de flores, de silencio
que ahora, ¡oh dolor!, son agonías!

¡Patria de los perfectos cielos, dueña
de tardes de oro y noches de luceros,
alba y poniente que hoy visten tus duelos!

¡Patria de los perfectos valles, tienden
de volcán a volcán verdes hamacas
que escuchan hoy llorar casas y calles!

¡Patria de los perfectos frutos, pulpa
de paraíso en cáscara de luces,
agridulces ahora por tus lutos!

¡Patria del armadillo y la luciérnaga
del pavoazul y el pájaro esmeralda,
por la que llora sin cesar el grillo!

¡Patria del monaguillo de los monos,
el atel colilargo, los venados,
los tapires, el pájaro amarillo

y los cenzontles reales, fuego en plumas
del colibrí ligero, juego en voces
de la protesta de tus animales!

Loros de verde que a tu oído gritan
no ser del oro verde que ambicionan
los que la libertad, Patria, te quitan.

Guacamayas que son tu plusvalía
por el plumaje de oro, cielo y sangre,
proclamándote va su gritería...

¡Patria de las perfectas aves, libre
vive el quetzal y encarcelado muere,
la vida es libertad, Patria, lo sabes!

¡Patria de los perfectos mares, tuyos
de tu profundidad y ricas costas,
más salóbregos hoy por tus pesares!

¡Patria de las perfectas mieses, antes
que tuyas, júbilo del pueblo, gente
con la que ahora en el pesar te creces!

¡Patria de los perfectos goces, hechos
de sonido, color, sabor, aroma,
que ahora para quién no son atroces!

¡Patria de las perfectas mieles, llanto
salado hoy, llanto en copa de amargura,
no la apartes de mí, no me consueles!

¡Patria de las perfectas siembras, calzan
con hambre de maíz sus pies desnudos,
los que huyen hoy, tus machos y tus hembras!

SALVE GUATEMALA

¡Salve Guatemala!
¡Salve, Guatemala del anhelo y de las alas rubias
dos veces extraída del amor!
¡Salve, Guatemala del no callado musical silencio!
¡Salve, mano del Bien!
¡Salve mano de Dios!
Puertas son las espaldas. No veas extramuros.
Puertas de hueso y carne a la entrada del mundo,
en la ciudad del grito, donde se lustran las botas
con sangre, militares de muerte.
¡No veas! Las espaldas del hombre encadenado
oculten la visión de las cárceles llenas, los muros
fusilados, los caminos huyendo pavoridos
¡No veas, lo que fue ameno entre campos de flores,
fiesta del poderío del hombre ciudadano,
hoy convertido en yugo, picota y sacristía!
¡Ciégate la ventura de no ver
y deja que nosotos no apartemos los ojos
de ti que eres esposa, madre, hija, doncella,
hoy vendida al extraño! ¡Oh castigo! ¡Castigo!
Nadie mueve los labios y todos ven incrédulos,
ven de día y de noche, lo que, Patria, no veas,
al gran filibustero morder los onomásticos
de tus senos granudos de tierra cariñosa,
huesudo carnicero, y a los que te vendieron
cuidar que no interrumpa ninguno el festín de oro.
Sople el viento la antorcha de colores
que pinta con su luz tu firmamento,
la noche oculte el día para siempre,
el gran filibustero con ojos animales
devora intimidades de la Patria,
la palpa igual que un pelotero
y la aguija para que de vergüenza
se desmaye en sus brazos...
¿Por qué Dios es tan malo que no se apaga el cielo?
Sálgase el mar y barra con la tierra y los lagos,
tanta dulzura, tanta riqueza acumulada,
un terremoto acabe con todo para siempre,
el gran filibustero, baboso de tabaco,
taladra con su idioma trepidante
el oído de aroma de la Patria,
que ya no tiene nombre...
¿Por que Dios es tan malo que no se apaga el cielo?
No hay tiempo en las arenas
de las esclavitudes.
En las hojas, hay tiempo,
en las ramas, los troncos y raíces,
hay ese tiempo vivo que es del que vive el hombre
y el que la Patria un día tenía en sus relojes,
hoy el filibustero le cuenta las jornadas
para que satisfaga su ambición de pirata...
¡Oh, tardanza del fuego, del huracán y el rayo!
¡Patria con su cintura de bisagra quebrada!
¿Que otro atributo el suyo que su esbeltez?
¿Que otro atributo, en alto, que el cántaro con agua?
¿Que borceguí más fino que la piel de su planta?
¡Salid, filudas llamas y degollad cosechas!
¡Hay que incendiar la tierra contra el filibustero!
No es un mito el veneno que adormece y enjuta,
las cadenas del hielo, el vinagre en la esponja...
¡Poblad de muerte el tiempo!
¡Poblad de muerte el mundo!
¡Ni una isla de vida!
¡Ni una isla de sueño!
¡La Patria fue vendida al gran filibustero!
Los árboles se duermen en invierno.
Así la Patria duerma mientras ellos imperen,
el gran filibustero y los mil cancerberos,
así la Patria duerma mientras ellos dominen,
así la Patria duerma en espera del día
en que habrá que decir a las estrellas, brillen,
a las aguas reflejen la alegría sonora
de la cara del cielo y a los muertos despierten
que ha llegado la hora del hogar sin verdugos,
de la vida sin miedo, de la tierra sin amos,
de la siembra y cosecha de los preciosos granos,
del día venturoso de abrir los brazos todos
para echarnos al cuello de la Patria querida
y decirle con lluvia de júbilo en los ojos,
estás entre tus hijos,
y ellos están contigo.

TECUN-UMAN

Tecún-Umán, el de las torres verdes,
el de las altas torres verdes, verdes,
el de las torres verdes, verdes, verdes,
y en fila india indios, indios, indios
incontables como cien mil zompopos:
diez mil de flecha en pie de nube, mil
de honda en pie de chopo, siete mil
cerbateneros y mil filos de hacha
en cada cumbre ala de mariposa
caída en hormiguero de guerreros.
Tecún-Umán, el de las plumas verdes,
el de las largas plumas verdes, verdes,
el de las plumas verdes, verdes, verdes,
verdes, verdes, Quetzal de varios frentes
y movibles alas en la batalla,
en el aporreo de las mazorcas
de hombres de maíz que se desgranan
picoteados por pájaros de fuego,
en red de muerte entre las piedras sueltas.
Quetzalumán, el de las alas verdes
y larga cola verde, verde, verde,
verdes flechas verdes desde las torres
verdes, tatuado de tatuajes verdes.
Tecún-Umán, el de los atabales,
ruido tributario de la tempestad
en seco de los tamborones, cuero
de tamborón medio ternero, cuero
de tamborón que lleva cuero, cuero
adentro, cuero en medio, cuero afuera,
cuero de tamborón, bón, bón, borón, bón,
bón, bón, borón, bón, bón, bón, borón, bón,
bón, borón, bón, bón, bón, borón, bón, bón,
pepitoria de trueno que golpea
con pepitas gigantes en el hueso
del eco que desdobla el teponastle,
teponpón, teponpón, teponastle,
teponpón, teponpón, teponastle,
tepón, teponpón, tepón, teponpón,
teponpón, teponpón, teponpón...
Quetzalumán, el de las tunas verdes,
el de las altas tunas verdes, verdes,
el de las tunas verdes, verdes, verdes.
Las astas de las lanzas con metales
preciosos de victoria de relámpago
y los penachos despenicados
entre los estandartes de las tunas
y el desmoronamiento de la tierra
nublada y los lagos que apedrean
con el tún de sus tumbos sin espuma.
Tún, munición de guerra de Tecún
que llama, clama, junta, saca hombres
de la tierra para guerrear el baile
de la guerra que es el baile del tún.
Tún, tambor de guerra de Tecún,
ciego por dentro como el nido túnel
del colibrí gigante, del Quetzal,
el colibrí gigante de Tecún.
Quetzal, imán del sol, Tecún, imán
del tún, Quetzaltecún, sol y tún, tún-
bo del lago, tún-bo del monte, tún-
bo del verde, tún-bo del cielo, tún,
tún, tún, tún-bo del verde corazón
del tún, palpitación de la primavera,
en la primera primavera tún-bo
de flores que bañó la tierra viva.
¡Abuelo de ambidiestros! ¡Mano grande
para cubrirse el pecho con tlascalas
y españoles, fieras con cara humana!
¡Varón de Galibal y Señorío
de Quetzales en el patrimonio
testicular del cuenco de la honda,
y barba de pájaros goteantes
hasta la última generación
de jefes pintados con achiote rojo
y pelo de frijol enredador
en penachos de águilas cautivas!
¡Jefe de valentías y murallas
de tribus de piedra brava y clanes
de volcanes con brazos! Fuego y lava.
¿Quien se explica los volcanes sin brazos?
¡Raza de tempestad envuelta en plumas
de Quetzal, rojas, verdes, amarillas!
¡Quetzalumán, la serpiente coral
tiñe de miel de guerra el Sequijel
el desangrarse el Arbol del Augurio,
en el augurio de la sangre en lluvia,
a la altura de los cerros quetzales
y frente al Gavilán de Extremadura!
¡Tecún-Umán!
Silencio en rama...
Máscara de la noche agujereada...
Tortilla de ceniza y plumas muertas
en los agarraderos de la sombra,
más alla de la tiniebla, en la tiniebla
y bajo la tiniebla sin curación.
El Gavilán de Extremadura, uñas,
armadura y longinada lanza...
¿A quién llamar sin agua en las pupilas?
En las orejas de los caracoles sin viento
a quién llamar... a quién llamar...
¡Tecún-Umán! ¡Quetzalumán!
No se corta su aliento porque sigue en las llamas
Una ciudad en armas en su sangre
sigue, una ciudad con armadura
de campanas en lugar de tún, dueña
de semilla de libertad en alas
del colibrí gigante, del quetzal,
semilla dulce al perforar la lengua
en que ahora le llaman ¡Capitan!
¡Ya no es el tún! ¡Ya no es Tecún!
¡Ahora es el tán-tán de las campanas,
Capitán!

MARIMBA TOCADA POR INDIOS

La marimba pone huevos en los astros...

¡Para un huevo que ponés
tanta bulla que metés!
¡Vení ponelo, vos, pues!

La marimba pone huevos en los astros...

El sol la desangra, la monta, es su gallo.
La marimba pone huevos en los astros.

¡Para un huevo que ponés
tanta bulla que metés!
¡Vení ponelo, vos, pues!

¡Serpiente que muda de piel en los ecos!
¡Grito de madera que se bate en jícaras como el chocolate!
¡Sonido de hojas que van sobre hormigas de palo de hormigo!

¡Pereza de razas!
¡Pereza de lluvia!
¡Pereza de teclas que mascan copal!
Se masca la pena del hule.
Se tasca la pena del freno.
Los flecos se suenan mocosos de luna.
Se escupe la pena del guaro, tiñoso de riñas,
y huye el mujerío, pies, tetas y críos.

¡Para un huevo que ponés
tanta bulla que metés!
¡Vení ponelo, vos, pues!

En los tecomates de negro agujero de coco
cubiertos de tela de tripa hay llanto de moscas,
peces-moscas y pájaros-moscas...
Y el gran alboroto del verde perico,
y el chisporroteo de chorchas de fuego,
y el vuelo redondo del cielo azulejo,
y los cuatrocientos sonidos cenzontles.
Trinó pito de agua, voló el azulejo,
la chorcha fue llama y gritó el perico.

¡Para un huevo que ponés
tanta bulla que metés!
¡Vení ponelo, vos, pues!

Tempestad de trinos entre sus costillas,
atada de espalda, de faz a los cielos,
en el sacrificio de los prisioneros.

Danza de raíces y tribus maiceras.
La hieren de sangre picos de aves verdes
que le abren el pecho.
La hieren de leche saetas de plumas.
Flechas picaflores de punta de espina
la hieren de sueño. ¡Es sangre,
y es leche, y es sueño!...
Sangre de madera,
elástica leche de palo de hule
y sueño de cera pegado a las teclas
que cambia de carne al sonido,
que muda de hueso al sonido,
la carne africana
y el hueso de indio
se mezclan en lluvia sonora de varas y lanzas
de piedras de punta afilada,
garras de jaguares que destilan uñas,
peines de colmillos de lagartos sordos,
y belfos de pumas que destilan dientes.
Música entre dientes y miedo dormido.
La tocan varones de piedra de rayo vestidos de blanco.
Desde el sol alargan sus brazos de fuego.
Prolongan sus dedos varillas tostadas que al golpear sus yemas
de cabello de hule, en la faz sonora del teclado apenas sostenido
en hilos
de cuatro colores, van tiñendo el aire de verde, de rojo, azul y
amarillo...
Temblor coloreado de atmósfera y tierra
en que danzan montes, ceibas, caseríos
y quedan las huellas de pies, en los cactos,
huellas de las tunas en el baile verde,
huellas vegetales del gran cataclismo
que dejó las cosas vestidas de espejo,
como se vistieron cuando se creó el mundo,
como se vistieron cuando se creó el son...

¡Sonido de lluvia del telar del cielo!
¡Sonido de lluvia del panal del mundo!
¡Sonido de lluvia del sudor del hombre!
¡Sonido de lluvia de pelo de tigre!
¡Sonido de lluvia de pelo de pluma!
¡Sonido de lluvia de pelo de elote!
¡Sonido de lluvia de pelo de pino!
¡Sonido de lluvia de pelo de danta!

El son de las piedras debajo del agua,
el son del venado debajo del viento,
el son que se baila con pies parpadeantes,
carne en flor de jade, la mujer,
y el hombre,
erizo de chicha,
bajo su sombrero,
sobre sus dos pies.
¡La Juana conmigo!

Caen los refajos. Huyen las mujeres.
Pies, tetas y críos. Plomazos. Caballos.
Asamblea de corvos teñidos de sangre.
Parihuela de hojas teñidas de sangre.
Tierra de por medio teñida de sangre.
Escala de teclas que sirve de puente teñido de sangre.
¿Quién te hizo las teclas con brazos de cruces teñidos de sangre?

¡Torre a mecapal!
¡Algarabia de cotorritas!
¡Almáciga verde de loros que vuelan!
¡Grito de madera que se bate en jícaras como el chocolate!
¡Tejado de ocote sobre las casas de la luna!
¡Carpintero en la carpintería de la selva!
¡Manantial de trinos de guardabarranca!
¡Cenzontle borracho de aguardiente blanco!
¡Marimba tocada por indios!

HABLA EL GRAN LENGUA

Ceñimos las diademas del fuego,
las diademas del hombre,
para defender nuestra heredad,
el patrio elemento terrenal
sin tráfago de dueños;
tenemos las llaves del futuro
donde comienza el tiempo
y el cielo que atraviesa
el caminante de las sandalias de oro.

Vestimos nuestro plumaje, orlamos
nuestros pechos de acolchado silencio
con la flor heroica, candente,
y empezamos a batallar en las montañas,
en los campos,
en la ordenación de los telares,
de las palabras conjugadas con rocío,
de las herramientas bañadas de sudor,
de los candelarios de turquesa y jade,
petrificados en las escalinatas de los vertederos
de silencio lunar.
Tuvimos la mañana en el pecho.
Los ojos de las mujeres de senos en yunta
vieron amanecer entre criaturas
y amamantó a los hijos la leche tributaria
del bien y la alegría.
Tuvimos la mañana en las manos.
Tuvimos la mañana en la frente.
Y nadie avanzó allá de las pestañas del mar,
espumosas, salobres,
y nadie alteró el ritmo de su paso.
Las cabezas movíanse en redor de los cuellos,
al inclinarse para la reverencia, alzarse para andar
erguidas o volverse de un lado a otro: ¿Cuántas cabezas?

La selva las contaba. Cuantas cabezas firmes
en los cuellos, en los hombros, el tórax,
las piernas, las pantorrillas, los tobillos
y el lenguaje de los dedos de los pies
de la raza que sosegó caminos.
Una gran asamblea.
Agua nacida de las rocas, los ojos en las caras.
Grandes o pequeñas gotas de agua, las pupilas,
en las caras de piel lisa, fresca,
pulida por el viento, húmedo lunar.
Veían. Hablaban. Inexistentes y existentes.
Su presencia era el hablar y el callar.
Las manos en balanzas de antebrazos con brazaletes
que pesaban el dicho del sabio,
daban alas a la elocuencia del vidente
y se abrían y cerraban, como hojas de adormidera
en los antebrazos dolidos del extático,
quietud que rompió el Gran Lengua,
al que seguían las luciérnagas
entre la luz y el sueño, las joyas, el colibrí,
la pelambre graciosa de la mazorca de maíz verde,
la cárcel de los tatuajes
y las pieles de venadas que lo hacían distante.

CERBATANERO

Muchas veces volvió el Cerbatanero
con los ojos más hondos que el desvelo.
-Cerbatanero di ¿dónde está el cielo?
-Ya Dios se lo llevó...
-¿Entero?...
-Entero,
y fue mejor...
-¿Por qué, Cerbatanero?
-Porque después, se llevará el anhelo,
la tierra quedará para el guerrero
y el mar irá detrás llorando el duelo.
-Cuando el hombre se cansa de ser hombre,
(¿de qué flor no hay aroma en tu cansancio?)
Dios se lleva lo bueno de la tierra,
bajan arcones de color de nube
para el aljófar, el rocío, el viento,
y el agua de los ríos, y en estuches
de fuentes irisadas van los sueños,
cabellos de mujer, senos nadando
y caritas de niños sonrosados.
-¿Se llevará a los niños?
-Se los lleva:
si los niños no ríen ni sonríen
de qué sirven los niños en la vida.
-Pero, Cerbatanero, ¿habrá cosechas?
-El campesino ya se siente falso,
trabaja humedecido de nostalgia.
Arar, sembrar, vivir para el guerrero.
Es mejor que se acaben las cosechas
que enantes eran fiestas, las vendimias
en que había la luz enamorada
del hombre en la dulzura de las vidas.
Cosechar ¿para qué?, si la matanza,
la ingratitud y la miseria es tanta,
como si fuera el triste resultado
de todas las industrias, tal industria.
La nupcia de los astros esta noche
sobre el dormido espacio de los seres.
Ciega y profunda oscuridad del suelo
sube a los pies. Adiós, Cerbatanero.

AUTOQUIROMANCIA

Leo en la palma de mi mano,
Patria, tu dulce geografía.
Sube la línea de mi vida
con trazo igual a tus volcanes
y luego baja como línea
de corazón hasta mis dedos.
Mis manos son tu superficie,
la estampa viva de tu tacto.
Mapa con montes, montes, montes,
los llamaré Cuchumatanes,
como esas cumbres que el zafiro
del Mar del Sur ve de turquesa.
El Tacaná, dedo gigante,
guarde la entrada del asombro
donde el maíz se vuelve grano
ya comestible para el hombre,
cereal humano de tu carne.
El monte claro de la luna
es en tu mano lago abuelo
con doce templos a la orilla.
De allí partió tu pueblo niño
-modela, pinta, esculpe, teje-
a la conquista de la aurora.
Polvo de luz en la tiniebla,
línea del sol en la canora
carne del cuenco de mi mano,
caracol hondo en que palpitan
atlantes ríos acolchados
y otros más rápidos, suicidas.
Oigo pegando mis oídos
al mapa vivo de tu suelo
que llevo aquí, aquí en las manos,
repicar todas tus campanas,
parpadear todas tus estrellas.
Al desposarme con mi tierra
haced, amigos, mi sortija
con la luciérnaga más sola.
La inmensa noche de mi muerte
duerma mi sien sobre mi mano
con la luciérnaga más sola.

LETANIAS DEL DESTERRADO

Y tú, desterrado:
Estar de paso, siempre de paso,
tener la tierra como posada,
contemplar cielos que no son nuestros,
vivir con gente que no es la nuestra,
cantar canciones que no son nuestras,
reír con risa que no es la nuestra,
estrechar manos que no son nuestras,
llorar con llanto que no es el nuestro,
tener amores que no son nuestros,
probar comida que no es la nuestra,
rezar a dioses que no son nuestros,
oír un nombre que no es el nuestro,
pensar en cosas que no son nuestras,
usar moneda que no es la nuestra,
sentir caminos que no son nuestros...
Y tú, desterrado:
Estar de paso, siempre de paso,
tenerlo todo como prestado,
besar a niños que no son nuestros,
hacerse a fuego que no es el nuestro,
oír campanas que no son nuestras,
poner la cara que no es la nuestra,
llorar por muertos que no son nuestros,
vivir la vida que no es la nuestra,
jugar a juegos que no son nuestros,
dormir en cama que no es la nuestra,
subir a torres que no son nuestras,
leer noticias, menos las nuestras,
sufrir por todos y por lo nuestro,
oír que llueve con otra lluvia
y beber agua que no es la nuestra...

Y tú, desterrado:
Estar de paso, siempre de paso,
no tener sombra, sino equipaje,
brindar en fiestas que no son nuestras
compartir lecho que no es el nuestro,
lecho y "pan nuestro" que no es el nuestro,
contar historias que no son nuestras,
cambiar de casas que no son nuestras,
hacer trabajos que no son nuestros,
andar ciudades que no la nuestra
y en hospitales que no son nuestros
cura de males que tienen cura,
alivio al menos, que no del nuestro,
que sólo sana con el regreso...

Y tú, desterrado:
Estar de paso, siempre de paso,
tal vez mañana, mañana o nunca..
El tiempo falso de los relojes
no cuenta el tiempo, cuenta la ausencia,
envejecerse cumpliendo años
que no son años sino descuentos
del almanaque que no es el nuestro,
morir en tierra que no es la nuestra,
oír que lloran sin ser los nuestros,
que otra bandera, que no es la nuestra,
cubre maderas que no son nuestras,
ataúd nuestro que no es el nuestro,
flores y cruces que no son nuestras,
dormir en tumba que no es la nuestra,
mezclarse a huesos que no son nuestros,
que al fin de cuentas, hombre sin patria
hombre sin nombre, hombre sin hombre...

Y tú, desterrado:
Estar de paso, siempre de paso,
tener la tierra como posada,
tenerlo todo como prestado,

no tener sombra sino equipaje,
tal vez mañana, mañana o nunca...

CREDO

Credo en la Libertad, Madre de América
creadora de mares dulces en la tierra,
y en Bolívar, su hijo, Señor Nuestro
que nació en Venezuela, padeció
bajo el poder español, fue combatido,
sintióse muerto sobre el Chimborazo,
resucitó a la voz de Colombia,
tocó al Eterno con sus manos
y está parado junto a Dios!
¡No nos juzgues, Bolívar, antes del día último,
porque creemos en la comunión de los hombres
que comulgan con el pueblo, sólo el pueblo
hace libres a los hombres, proclamamos
guerra a muerte y sin perdón a los tiranos
creemos en la resurrección de los héroes
y en la vida perdurable de los que como Tú,
Libertador, no mueren, cierran los ojos y se quedan velando.

ES EL CASO DE HABLAR

Madre, te bendigo porque supiste hacer
de tu hijo un hombre real y enteramente humano.
Él triunfará en la vida. Se marcha y es el caso
de hablar de su regreso. Cuando veas volver,
en un día de fiesta, un viador que en la mano
luzca preciosas joyas y haga notorios paso
y ademán -¿insolencia, dinero o buena suerte?-;
no salgas a su encuentro, puede no ser tu hijo.

Madre, si mirando el camino se acongoja tu alma
y tras la tapia asoma entonces un caminante
que trae gran renombre, espada poderosa,
ceñidas armaduras, en la frente la palma
de la victoria, y gesto de sigamos adelante,
por mucho que eso valga vale muy poca cosa
el poder de la espada, el oro y el renombre;
no salgas a su encuentro, puede no ser tu hijo.

Madre, si aspirando el aroma de una flor
en un día de otoño gris y meditabundo
oyes que alguien te llama y te dice: ¡Señora,
allá por el camino viene un gran señor
del brazo de su amada, conoce todo el mundo,
en la pupila clara trae la mar que añora
y en su copa de mieles un sabor de aventura!;
no salgas a su encuentro, puede no ser tu hijo.

Madre, si en el invierno, después de haber cenado,
estás junto al bracero pensando con desgano,
oídos a la lluvia que cae sobre el techo,
y en eso, puerta y viento... Es alguien que ha
entrado
descubierta la frente y herramienta en la mano,
levántate a su encuentro porque tienes derecho
de abrazar a tu hijo, de quien hiciste un hombre
que vuelve de la vida con el jornal ganado.

RETRATO DE ABUELOS

Recuerdo que en los días rosados de mi infancia,
la abuela…(¿de quién son los abuelos?, ¿de los niños?),
solía por las noches, cuando la tibia instancia
parecía una caja de dulces de la luna,
contar historias viejas. Hoy ya no sé ninguna.
Abriendo lentamente los cofres de mi abuelo,
me daba a que besara la hoja de su espada.
Guardaba ha muchos años un relojón de plata,
una bandera blanca y azul color de cielo,
la estrella de una espuela y un lazo de corbata.
Conservo esos recuerdos que me legó de un hombre
y tengo en las reliquias de mis antepasados
la historia de mi casa, la gloria de mi nombre,
y guardo en esos cofres que siempre están abiertos
el retrato de bodas de mis abuelos muertos.

ELLA LO DIJO EN UN POEMA

Va pasando esta pena,
la pena de la vida,
la pena que no importa,
tú la has sentido larga,
yo la he sentido corta
y aún está distante
la tierra prometida.
A nuestro paso errante
fatal es todo empeño,
toda esperanza es muerta,
toda ilusión fallida ...
Yo guardaré tu nombre,
yo velaré tu sueño,
yo esperaré contigo los primeros albores,
yo enjugaré tu llanto cuando conmigo llores,
y cuando ya no quieras que camine contigo
déjame abandonada como un grano de trigo
sobre las sementeras ...
¡Déjame para siempre cuando ya no me quieras!

ÉL LO DIJO EN UN POEMA

Ya cuando pase el tiempo en que te espero,
cuando la beatitud de tus cariños
vuelvas a darme y nos sintamos niños
ya tal vez no te quiero.
Si tardas mucho, primavera ha huido
y a tu regreso, tras las puertas juntas,
encontrarás sentado a un Viejo Olvido
con los ojos cargados de preguntas.

EL AMOR

¡Ah, suave afán, cabal e inútil pena,
clima de una piel tibia como un trino,
en secreto misterio la cadena
forjando está con sólo ser divino!
Astral tonicidad de sus recreos,
preciosa soledad de sus combates,
en linterna de alarma sus deseos
quemando está de campos a penates.
Eternidad de pétalo de rosa,
silencio azúl de álamo que aroma,
manjar de sombra con calor de esposa,
fruto prohibido que en el polen yerra,
tejiendo está con alas de paloma,
el vestido de novia de la Tierra.

INVIERNO

En rodillas de viento, galgo y huella
fuí tras de ti, mujer en mi presencia
transportado por ágil luz de estrella
de sentido en sentido hasta la ausencia.
Atravesaste, amor, los egoísmos
que en sílice de lágrimas desvelo
yuxtaponiendo abismos sobre abismos
en mi insoluble soledad de hielo.
La gran araña de la lluvia teje
con agua y viento telarañas móviles
¿qué mañana serán cuando despeje?
Superficie de vidrio sin quebranto,
como serán mis ojos cuando inmóviles
hayan llorado ya todo su llanto.

ULISES

Intimo amigo del ensueño, Ulises
volvía a su destino de neblina,
un como regresar de otros países
a su país. Por ser de sal marina.
Su corazón surcó la mar meñique
y el gran mar del olvido por afán,
calafateando amores en el dique
de la sed que traía. Sed, imán.
Aguja de marear entre quimeras
y Sirenas, la ruta presentida
por la carne y el alma ya extranjeras.
Su esposa lo esperaba y son felices
en la leyenda, pero no en la vida,
porque volvió sin regresar Ulises.

LA LUZ CORRE DESNUDA POR EL RIO

La luz corre desnuda por el río
huyendo sin cesar en lo movible
de la profundidad, del hondo frío
en que empieza la sombra y lo invisible.
La conoció al nacer, era rocío,
no este vano correr tras lo imposible,
imagen del humano desafío
a la divinidad. Sueño apacible
que endulza los saleros de los ojos,
mesa frugal y paz es lo que anhela
navegante, soldado y rey de antojos;
pero ¡ay! del ¡ay! del alma, no se alcanza
a volver con los remos y la vela
al puerto en que dejamos la esperanza.